Calçada

Passo calmo, retardado á medida que as mentes se abrem ao sol caído, ou seria só sua.Dantes era importante, agora pisa e repisa sem pensar na dor.'Dor:Definição tão vaga como vida'. É dela o que fazem, se o que fizerem for colapsar e fugir. Não fugi por mim, nem daqui me mexi. Expectava mas não esperava, o que foi havia de ser predestinada mente. Quem lapida não seria eu, nem tu, ele. Único de sua força que nos arrastava pelas pradarias, sofridas de sua beleza, protectoras do escondido a vós senhores. Neste tempo as fotografias são a preto e branco, mas há cor mais cor que nós, sépia de nós. Fugíamos ao embaciado, corríamos sem deixar a água travar nos. O microfone gravava. Límpida, cortava veias geladas, remexia e dava casa aos imóveis. Escondia-se em sim mesma, imensa. E continuava a gravar. Até que travou. Escorria suor pela armação dos teus óculos, escondendo pálpebras entreabertas tremendo. Não. Fomos mais espertos, mas nunca foi esse o nosso ponto forte. Deixados, elevamo-nos nessa matéria líquida que nos abraçou nos céus da noite. As nuvens caíram nesse dia porque tu saíste, eu fiquei. E o microfone gravava, mas ninguém ouvia. Era bonito, o que nos mostrava. "Fomos meros sons", disseste. Para vós, era o mar, as ondas, os rios, deleito fluvial majestoso. Correm sem pensar, desgastam pedras. Pedras. Sim, fomos. Pedras desgastadas, partidas pela força do imenso, que nos separou e colou a este chão. Porque agora há cor, mas o som continua branco, como quando gravei.