Simples

Circulo em círculos meticulosamente magistrados a calçada que me abraça e atende, com jubilosos risos e ledos toque de pó-de-arroz. Não devia, depois do meu esforço inócuo contra a sua fútil inércia e de a aterrorizar. Doem-me os pulsos, e não me cessa mais do que o ardor da vergonha, enquanto manuseio o arco. Dou por mim absorta nos desenhos das nuvens da resina enquanto me fundo com as vibrações envolventes. Dispo-me de peles alheias e afogo-me nas células mortas que me circundam como uma mortalha. Deixa. Mais uns dias e volto a ser uma outra mancha de humidade na tinta esfacelada. De tantas as barreiras, a morte, o céu, o mar salgado, pouco me sobrou da infância que já secou. Deixa estar, eu cá me desembaraço.

E eu? Ora, tu fica-te pelo sabor a açúcar cauterizado que me envolve o entardecer.

Dois meses

É translúcido o tecido escuro que me envolve, quase como se de vinho se tratasse, como se eu alguma vez tivesse essa sorte. Deixo-me mover em longas linhas rectas, de quem só se aproveitam os torcicolos deixados, juntamente com a fadiga. A lancinante dor do entorpecimento dos músculos nada mais me mostra que a dureza da impaciência. Aí deixo-me entorpecer pela aguarela que me inunda o corpo e pelo esforço de não me fechar no meu casulo de vidro. Haja quem houver, continuo sem perceber o fascínio da necessidade de ensaiar a desordem, apesar de muito o reflectir - como se uma alcateia se virasse contra o vento e se espavorisse contra o vidro, o meu vidro, e numa explosão de sensações e entranhas arremessasse a plenitude da morte, encanto (quase) só meu.

Acabo o raciocínio e deixo-me emergir das cores pálidas e pastel com quem me fundi, para me deixar asfixiar nos ventos e aí desaparecer, numa pífia alegria, na velhice dos solos que se elevam numa grande e negra névoa só para me elevar até ao sol, e derreter numa só amálgama, elástica e apodrecida - como se em compota me transformasse – e lentamente poisar na relva, para ai permanecer mais uns milhares de anos.

- Para mim é simples, a indiferença.