Espectro

Talvez por unicamente restar uma esperança de uma calorosa desilusão, e por isso suavas tanto. É que o receio da vitória não é mais que uma utopia, e o verniz estalado calmamente se esconde. O receio da extorsão à vivacidade, tão parca que não a há para qualquer um, e à solução de ser tudo apenas mais uma alucinação de o medo aterrador de colar os pés na terra e deixar-se ouvir, e um mundo desenrolava-se assim que se deixava ouvir, uma incompreensão incontrolável que lhe cortava fôlego, um acento áspero que lhe rasgava a face que observa o fausto que tanto o puxa. A tentativa de uma explicação deixava-o mortiço nesta forma de reminiscência, pelo desdém que um completo ninguém lhe dava de mão beijada. Na impaciência de continuar diferente elevou-se numa multidão negra.