Remaining

Jovialidades

2012-01-29T20:46:00.000Z

A felicidade não é uma constante. De facto, dissipa-se mais com o passar dos anos, demarcando o seu limiar e o fardo da memória. À parte disso, existem também as fugas francas de quem perde e atura, numa ânsia de não querer sentir nunca mais.

De qualquer das maneiras, todos os dias me ergo e espreguiço uma e outra vez, sem deixar de levitar sobre o cheiro das castanhas das brisas outonais, as vozes escoantes do café como se de fantasmas se tratassem, os sorrisos amigos, os toques dos corpos, tão recentes mas tão arcaicos, os acordes da tal música no ouvido, o pulsar das veias, a boémia, e tantos outros nacos de mim.

Por vezes sabem a pouco, estas singelas fortunas alegres que me estão tecidas aos dedos, pelas quais me desfaço em ténues nuvens de fumo colorido. Mas tudo isso, num pequeno atrapalho, se vai sem que eu me possa sequer enxergar. E, então, volto a ser um espaço vazio, sem o abraço de sentimentos arrojados que me ampara a confiança. São tantos os instantes que me tornam um ser, sem conta certa nem delicadeza, que se torna tão espontâneo o esquecimento e a minha perca por sentidos puramente ambíguos, ao que me deixo ansiar por outra possibilidade escassa de poder reunir todos estes fragmentos e voltar a ser uma pessoa satisfeita, repetidamente.

Foz

2011-12-01T05:54:00.003Z

Sou arrastada pelas costelas, sinto o fechar das minhas entranhas e, persistentemente, tento prosseguir o caminho do sono, sem sucesso. Agarra-me pelas costelas e cospe-me lanços de dor, uivando a minha solidão. Não o vislumbro, sinto calafrios nas pálpebras, recolho os membros e consolo-me com a glória e ignorância de dias anteriores. Espero até desaguar nas manhãs douradas, levando-me no embalo das areias e rochas porosas. Multiplico-me pelas fissuras e orifícios, estilhaço a minha existência pelos infortúnios do desgaste natural e desfruto a minha âncora.

Por vezes ainda me atiro das escadas, mas nunca o teu suplício fora meu.

Afogamento

2011-07-28T11:44:00.000+01:00

Os vários cataclismos que me protegem tornam-se difusos no espaço longínquo em que agora me encontro. Deixo o corpo esmorecer à falta de nutrientes e emagrecer à luz da noite. O descanso aterra nas minhas coxas e deixa ficar a incompreensão e apodrecer a inutilidade. Revogo a renovação dos meus poros enquanto retorno aos mesmos hábitos, enquanto os sinto humedecer. Deixo agora que a água penetre todos os escombros que me cobrem, de tanta a grandiosidade só se salienta o ridículo. Deixo-a pesar, e ouso pender-me sobre a profundidade que me sustém, até me afundar em folhas de ouro e algas, num entorpecimento tal que se me começam a desmaterializar os membros em acanto e hortelã, numa fúria tal que todo os meu corpo se resume, em ásperos e fugidios momentos, numa breve infusão de frescura e nada em particular.

Simples

2011-06-22T10:38:00.001+01:00

Circulo em círculos meticulosamente magistrados a calçada que me abraça e atende, com jubilosos risos e ledos toque de pó-de-arroz. Não devia, depois do meu esforço inócuo contra a sua fútil inércia e de a aterrorizar. Doem-me os pulsos, e não me cessa mais do que o ardor da vergonha, enquanto manuseio o arco. Dou por mim absorta nos desenhos das nuvens da resina enquanto me fundo com as vibrações envolventes. Dispo-me de peles alheias e afogo-me nas células mortas que me circundam como uma mortalha. Deixa. Mais uns dias e volto a ser uma outra mancha de humidade na tinta esfacelada. De tantas as barreiras, a morte, o céu, o mar salgado, pouco me sobrou da infância que já secou. Deixa estar, eu cá me desembaraço.

E eu? Ora, tu fica-te pelo sabor a açúcar cauterizado que me envolve o entardecer.

Dois meses

2011-06-06T09:46:00.000+01:00

É translúcido o tecido escuro que me envolve, quase como se de vinho se tratasse, como se eu alguma vez tivesse essa sorte. Deixo-me mover em longas linhas rectas, de quem só se aproveitam os torcicolos deixados, juntamente com a fadiga. A lancinante dor do entorpecimento dos músculos nada mais me mostra que a dureza da impaciência. Aí deixo-me entorpecer pela aguarela que me inunda o corpo e pelo esforço de não me fechar no meu casulo de vidro. Haja quem houver, continuo sem perceber o fascínio da necessidade de ensaiar a desordem, apesar de muito o reflectir - como se uma alcateia se virasse contra o vento e se espavorisse contra o vidro, o meu vidro, e numa explosão de sensações e entranhas arremessasse a plenitude da morte, encanto (quase) só meu.

Acabo o raciocínio e deixo-me emergir das cores pálidas e pastel com quem me fundi, para me deixar asfixiar nos ventos e aí desaparecer, numa pífia alegria, na velhice dos solos que se elevam numa grande e negra névoa só para me elevar até ao sol, e derreter numa só amálgama, elástica e apodrecida - como se em compota me transformasse – e lentamente poisar na relva, para ai permanecer mais uns milhares de anos.

- Para mim é simples, a indiferença.

Perseverança

2011-04-29T00:19:00.004+01:00

Não sou dada a emendar asneiras, apenas a confecciona-las. Sem deixar de me sentir acompanhada acabo por perder a ignorância do que já não sou e vejo-me a dar cegas facadas no chão. É tal a cegueira que só resisto ao núcleo brando que se forma por detrás do vapor. Permanece rouco o grito que anseio por comunicar, sempre que relembro, mais morta que consciente, o perjúrio que este já desenhou nos soalhos. Talvez assim se apaguem os risos alvoroçados e o rebuliço que acabo por abafar. E tudo na ânsia de não me saber compreender, nem mesmo exprimir. Benzo de ingénua a forma como releio os pequenos jogos de luz, todos os insignificantes detalhes, à medida que te passeias pela sala, rebuscando e analisando cada metro quadrado. A esfrega dos poros e o arremesso de cartão, num movimento cíclico, quase autómato, afiguram-se as poucas e inócuas construções frásicas que exalo. A maresia rebenta a meu passo, permanecendo, eu, estática. Os ruídos ensurdecedores deixam-me pequenos golpes, singelos e inofensivos, relembrando o avesso em que penetram as contradições, tal como as premonições.
Na minha maneira mais infantil começo a rimar, sem deixar de afrouxar os nervos faciais, na rotina enfadonha, vocês sabem, aquela que quebra a perseverança. Estendo-me na madeira que me repulsa, e absorvo a humidade, à medida que rezo a Ares a chegada do fim pela bruma matinal. E nisto peço-te: faz-me parar.

Raciocínio

2011-03-29T20:13:00.000+01:00

Não é pela complicação que o faço, sem desmentir já o ter pensado em tempos distantes. E quase como um desabafo oco, num grito surdo que todos ousam ouvir. Assim, deixo-me escorregar pelo têxtil que cobre o sofá e permaneço a observar os seus subtis reflexos. Acredito que funciona num anexo ao meu ser. Talvez seja o descanso que congestiona o seu funcionamento. Relembro sons que pensava um dia ouvir. E os poucos pensamentos que não ecoavam dentro dos ossos agora deixam-se ficar pela medula. Nunca me cheguei imaginar até aqui, está calor e sinto-me febril, mas também não foi graças ao juízo que cá apareci. O nervosismo já manchou a tijoleira e deixa-me lembrar a razão que tento encobrir. Não sei bem como isto se desenrola assim, mas sei que não parte apenas de um único movimento, dum conjunto deles, de palavras e onomatopeias que retenho, e, principalmente, daquilo que imagino, seja em continuidade a momentos vividos ou simplesmente novas existências por parte de pessoas a quem já cedi a fuga. Andam por aí, o mesmo local onde me encontro agora. Onde me sento a observar as folhas caramelizadas que se enrolam num rodopio em volta do meu torso. O esforço é mais do que suficiente, mas peco pelas bolhas que me cobrem os pés. Nem sei se escrever me vale de algo, embora me pareça apropriado a quem não sabe onde assentar.

Vertigem

2011-03-17T18:42:00.003Z

Sinto uma necessidade contínua de estragar o que me favorece, de uma forma inconsciente e quase ingénua. Quase. O abraço que por vezes ofereço às minhas estirpes não me desacomoda tanto como o osso que desloco ao exercitar, uma e outra vez, aquilo que já desisti de fazer. Assim como já desembaracei os pensamentos de algo mais meloso, digo, pastoso, que penoso. Esse peso incide sobre a minha percepção ao meu exterior, juntamente com o sôfrego e a constante necessidade de dor. Enquanto flutuo sobre estes profundos golpes que reflicto noutros não ameaço a minha resistência, quiçá o contrário. Continuo a ignorar o entendimento de que não o devo fazer, enquanto os pêlos, espigados e baços, e pedaços da podre madeira, que deixo cair, provam o contrário. O optimismo não me ocupa saber e sinto-o a escorrer-me pelos poros enquanto levito sobre a lama. E, atordoada, penso na raiva que tenho a quem o possuí, não só pela mentira que abarcam mas pela robustez que demonstram. O pouco de mim que permanece frívolo e intacto prepara-se para o fim. Quando na verdade eu só queria poder ver outros lados da mesma moeda, só me sobra o pesar da realidade mais pura, deturpada pelo estigmatismo que me acompanha.

Clímax

2011-03-07T18:57:00.003Z

Sinto-me a desfalecer, quase nas nuvens. O pesar dos poucos segundos sem pressa de recuperar o fôlego faz de mim um mero improviso espalhado pelo ar até ao embate no penúltimo degrau do terceiro vão de escadas. O ar quente subiu-me à tiróide num estrondo tal que deixei de matutar. Tudo porque me deixei regressar e enegrecer o teu presente à mesa-de-cabeceira, já sem pernas. Sinto o sangue quente de quem me agarra os braços e torneia as mãos enquanto a corrente de ar me massaja suavemente as pálpebras. Os aros que me envolvem os dedos descolavam da penugem que te cobre a cara enquanto libertavam pedaços de cútis, numa lentidão e fogosidade quase surreais. As poucas diferenças que nos tocavam espalharam-se pelo espartilho que vestes. Sinto que são poucas as memórias que restam do fim.

Não é tanto o arrependimento como a vergonha – na verdade gostaste quando a união nos estilhaçou, conjuntamente, o maxilar e a mão -, mas sim a sinceridade de admitir que não fora somente a embriaguez - ahn?. Foi também a vontade de reciprocar o quanto te honro.

Agora fico eu à espera da culpa e o teu cadáver à procura de cova onde desaparecer.

Lusitânia

2011-02-22T20:27:00.000Z

Deixa remoída a sua raiz para ser engolida pela penumbra, ao desfalque dos seus só tem o plágio como resposta. Na volta sai sofrida, na mão já leva anca partida, sem deixar escapar um esgar dos lábios maneirinhos. Os choros catárticos pregoam-se-lhe nas entranhas da luz fria e da calçada escangalhada. A voz surge entalada por entre os muros tingidos de raiva, que no entanto se mantêm brancos e gelados numa recriação quase autómata. Os esguichos agudos circulam pelos fumos negros que se arrastam atrás de quem os expele. Estes, que se infiltram pelo seu subconsciente de forma simples e abrupta, teimam em levar as esquinas e contornar os cruzamentos, focando-se no movimento circular que é o pensar. E ao pensar deixam desabafar as correntes que se elevam, contraditórias, e desmascaram o enfadonho que é o seu ser.

<>

2011-02-13T12:13:00.000Z

Escapou-se-me o pensamento algures entre o real e o entendimento fingido mútuo, à medida que desintegro as fibras em duas míseras folhas de medidas estandardizadas. As poucas vivências que me interpelam a costelas sentem o meu vazio, meio cheio de culpa. Não é falta de vontade, é o medo de me aleijar. Não me sei ditar (pelo amor não é de certeza, pela habilidade muito menos). Talvez por isso é que mordo os lençóis à medida que me fundo com o mesmo pensamento que me remata os dias, a batalha furiosa para mudar o que já foi escrito e dito, para fazer valer a insignificância de quem escreve assim, de forma atabalhoada, sem nexo ligado à ideia anterior, basicamente espalho frases pela composição e deixo estufar em lume brando. O cheiro a queimado há muito que se deixou ficar a remoer as minhas catarses múltiplas, de resultados pouco fiáveis. Continuo a cantar a vós, miseráveis inexistentes, e porque não vos canto por acaso. Fazem de mim ser ofuscado ao troçarem da insegurança que me rodeia, coisa tão fácil. A mesma facilidade com que repito a mesma força matriz que me traz tonturas e sobejos que retratam uma imensidão de dores inexistentes. Admito que continuo a ignorar as represálias, tão húmidas e inférteis como as folhas que agora rabisco.

O descalabro a que isto chegou é inexplicável quanto baste mas, mesmo assim, não me considero a mesma, apenas no mesmo sítio. Um local aconchegado.

Lo-fi

2011-01-19T20:30:00.001Z

Acabo de sofrer o penoso relance da tua revolta. Não fosse ela planície mais vazia, talvez eu estivesse por aí. As circunstâncias não foram as melhores, nem mesmo as palavras. Os poucos soluços entrelaçaram a possibilidade de tu seres um composto nulo, vários, digo imensos, mas por agora atiro o meu nome. That’s ok, a tenra frieza ainda não se tinha desenvolvido, a inocência estava a nu e o meu pé estático. Tacteavam-se as coxas inchadas, lambiam-se as pálpebras do escárnio e da falta de sono. Não meço as semanas pela qualidade, mas pelas inevitabilidades. Acontece que a cólera é mais do que a indiscrição.

Peso

2011-01-15T15:08:00.001Z

Talvez, sendo esta apenas uma das possibilidades, os ecos dos teus gritos surdos afagassem os devaneios de te contactar uma vez mais. Não percebo a miserável vergonha, no meio do tanto que já fomos, um colectivo impetuoso. Os teus vultos de passagem pelos bancos manchados, ou a areia que já beijas-te, revolvem a minha vontade de te sacrificar. Porque não sei cantar a exactidão, mas que era merecida para ambos, isso sim. O sabor exulcerado dos teus caracóis impregna o miserável sucesso que me rodeia. E este espaço vazio que antes se ocupou da tua voz deixa-me escoriações nas costas, vergadas de subtileza, amassada em teu bel-prazer. E dizer-te, com a mesma ignorância com que me deixas-te nas tuas frases em que pensava “se to contasse não irias acreditar, mas, de qualquer forma, permanecer irrequieto não é assim.”. Que serias, uma vez mais, aquilo que nunca iria imaginar, que não me imagino a mim. O trabalho de umas semanas e a amnésia refrescam-se de ti, e das novas formas de cuspir no teu (pouco) peso. Já te soube entender, mas não me quero aqui. Nunca quis.

Kaiv

2010-12-06T22:48:00.002Z

Não me gabo das influências que remisturo e dirijo no canto inferior esquerdo da consciência, não fosse ela performer das suas desavenças, toques ou suspiros. Suas que se transmutam como minhas, roubadas às ardósias que me embelezam o crânio. Só de beleza eu, nunca ela que aí vive, confinada às paredes côncavas e brutamente ocas. O encolhimento de todas as cabeças, que um dia já temeu, tece-lhe o espírito de macacos que lhe assombram as manhãs (que, fosse como fosse, não distinguiria sem o clarão das minhas pálpebras astutas). Sem sentir o tempo ou a humidade, rebola-se pelas paredes numa dança embalada em teias de seda cobertas de canela. A fuga à realidade não será caminho, apenas a sua experiência puramente manufacturada a deixa a enferrujar no sábio desalento de que nunca irá sentir. E basta-lhe essa pouca imaginação das suas composições, deixadas ao relento pela repetição. Basta-lhe o facto de um dia as culpas recaírem sobre si e todo o vazio se tornar culpa.

Basta-lhe a percepção e o seu ódio por mim.

Silêncios

2010-12-05T14:17:00.001Z

Talvez porque, por vezes, me perco na escolha de palavras ainda inexistentes e deixo escorrer o silêncio pelas paredes, mas não é de uma forma incitada que o faço. O silêncio cobre-se de inveja, e tropeça no cómodo prazer de troca de olhares. Não fosse já embaraçoso, os esgares dos lábios não me acompanham as intenções, podendo dizer que sou contrafeita pelo meu exterior. E todo o meu lado esquerdo, imperfeito e irregular, se entristece. Não pela surdez dos agudos, a costela que espreita ou o olho mais miópico, talvez pela forma atabalhoada como se acanham. E deixo-me estar, sem um pio, pela vergonha da figura que tomei ao longo das quadras. Porque esta não é a última vez, nem mesmo as últimas frases.

Sexta

2010-11-30T23:57:00.002Z

Permaneço mentecapta aos ouvidos de quem já passou, embora não me falte a vontade de o vivenciar. As réstias dos meus interiores deixam-se escorregar pela malha, no retorno ao estado possidónio em que comecei a fermentar, era eu uma nuvem de algodão. Acabo de cuspir o nono estômago pouco antes do retorno ao mesmo sítio em que fiquei estática cinco minutos atrás. Os presságios ficaram queimados com o café, deixando-me a ponderar a invasão alheia, à qual cedo. E é terapêutica a forma como uma extensão de si mesmo se grava no campo de folhas pisadas, onde a algumas centenas de anos alguém cravou o mesmíssimo sinal do queixo na lama batida. Os equilíbrios passam-lhe ao lado, enquanto se desvanece com a saturação. O fim é tão pouco mais ou menos exasperante como o voo dos pombos, deixando-me ficar pelas inconsistências do meu discurso. Mais uma vez a divagar, o fraseado esvoaça pelos telhados enquanto alguém solta a devota gargalhada. Apraz-me o encolher na vergonha, visto ser a única réstia de consistência dos restos que me compelem. Que já não me incomodem é a mentira deplorável a que rezo, pelo que me basta a inacção.

Sábado

2010-10-31T11:01:00.008Z

A mão cega que rastinha o tecto embala a gestação em que fui criada. A tinta já apodreceu e paira, arredodanda e escortaçada, nos cabelos perdidos pela carpete. Os ecos já me trespassaram, mas o gentil desleixo das pálpebras deixa-me ao início da madrugada em falsas esperas. Foram tantas as linhas de sentido que teceram o meu ser, já sem conta nem distinção. 'Não sabes o que é andar sozinha', ouço enquanto os ninhos se entorpecem nos ramos. Aí recordo as fugidas do sono envelhecido ao televisor, para vaguear as escamas do solo que tende a me acompanhar. Se não o tivesse dito, sem seriedade nem piedade da penumbra, não me teriam acompanhado os rastos prateados da vergonha.

Sedativo

2010-10-24T14:13:00.002+01:00

Pestanejo e elevo-me à sonolência. O anelar tenta alcançar-te e ao teu esforço mútuo. A inconveniência grava-nos na sua memória, e deixas-nos caídos na cama. Os receios elevam-se em neblinas caramelizadas e deixam um doce travo no ar à medida que se passeiam nas paredes. Os tons terra agravam-se na profundidade das órbitas e no pasmo das tuas pálpebras à medida que me preparo para atordoar as taquicardias. Eu gosto, embora o possas achar trivial. Os traços germinam dos teus poros como ramos, frágeis e texturados, que habitam o teu queixo, como se transparece-se desejos etéreos que se desfazem a cada movimento meu. Para nós - os envenenados - apenas um par de dedos basta para imobilizar dois corpos. As dores anestésicas já fugiram, deixando-nos embevecidos no calor dos vapores. Os sons exteriores sufocam-nos as veias palpitantes, e deixamos de querer ficar. Os suores frios trazem a nostalgia incompleta que nos trespassa com a confusão, a deixar de pensar. A forma como me habitas num simultâneo excluído do meu ser entorna o café pelo edredão e deixa-nos à sombra da sobrevivência, caídos no soalho.

Quatro

2010-10-11T09:37:00.002+01:00

Apodero-me dos figurinos que me arrastaram, finalmente ganhei, por pouco que seja, controlo. O esgar da escuridão semeia chuva, espero por ouvir os lamentos. Do pouco que se pode dizer meloso que me aconchega só este choro, pequena melodia, que deixa as linhas cegarem-me a pouca audição que a infância esqueceu. Não há tribuna na guerra quente a que te deixas pertencer, nem quem sentenciar. Deixo-me ver que era tua a tragédia que se avizinha enquanto deixavas rastejar os pés na água, a que sobrou da tua morte, e mantinhas o pescoço altivo. A estranha que me foste já se debilitou para um dia perder todo o encanto e as tréguas que te juraram. Já não peço a arrumação, pelo menos arranja o soalho. Já não tenho porta, só rachas nas paredes que me englobam a consciência. Indulgência, que me esfaqueia as memórias debilitadas, dedilha a teia da confusão, e a insónia deixada a pão e água cai na esparrela de falecer. As rachas alargam-se, eles entram pelas paredes a dentro, tomando formas de torsos mutilados reagrupados a monte, embora não me saiba a pesadelo que me preocupe. A linha do amanhecer, exausta, tenta mais uma vez subir aos meus desejos, deixando que as queimaduras me gravem a inocência. Quero a plenitude se me deixar ao recobro do esquecimento. E os espaços, os buracos? Já fugi uma vez, da vergonha e do desconforto que me traziam mais um dia, já esqueci a dor de ossos de cair. O pé esquerdo, mais abrutalhado e atabalhoado nos movimentos, o pobre pé esquerdo, recomeça a fraude ao levar-me à entrada do vazio, onde caio na mais forte esperança, onde raios de mil luzes e cores me cobrem o caminho de branco. Dificilmente permanecerei quieta, mais vale deixar o arrependimento pronunciar-se.

2010-10-03T11:03:00.004+01:00

Entorpeço os dedos com a falta de graciosidade, que pensara ter reaparecido nas puberdades. A liberdade foi-se há tão pouco e já o movimento enferrujou, sem haver bode expiatório que não a vítima em si (fosse isto uma acusação). Uma ténue indisposição arca com as culpas da incapacidade auto-infligida, embora as parecenças me garantam elogios. De pequenos roubos fui formando coesão. As utopias formam uma névoa sobre o olho esquerdo; maldito olho esquerdo; maldito que me impossibilita de tudo mais um pouco. A desilusão indigna o esforço que volta a horas mal desperdiçadas. O peso de servir de manequim recobra a possibilidade da pouca vontade de ser um pedaço de realidade. Apenas uma vez o desejei, onde sobre o inócuo levitava com um outro; redesenhado vezes sem conta a sua face, obscura e rasgada, numa conjugação mútua de toques. Talvez a Collen me empreste a sua digna sobriedade para perdoar a levitação. Sinto que se esgota a sobriedade num vão onde caem todos os corpos alados, o cheiro do doce mais refinado coberto da pura inocência e ingenuidade levam-me a crer ainda mais. Esbugalho os olhos e demarco um meio sorriso torto. Senti o caminho interdito, à medida que se desembaraçam as tuas falanges dos meus pulsos, volta só um pouco. Outra nuvem, verosímil e cativante, aparece do fundo para te apreender, a raiva trilha as lágrimas sincopadas, o pulsar explode-me as esperanças a cada batimento. As poucas dúvidas receosas de acontecer assombram-me a nuca com sorrisos e cabeças esvoaçantes, conseguindo ser mais graciosas que eu. Os complexos embaraçam-se em gracejadoras sombras e ventos, cada um deles proporcionalmente inverso à sua vítima; razão pela minha monstruosa primazia pelo Inverno. Não é ironia, apenas a certeza recorrente que à muito pago para reprimir.

2

2010-09-12T11:02:00.001+01:00

O fim do serão assombra-me com a sensação de uma eternidade desperdiçada. Está presente o factor temporal determinante de uma forma tão perigosamente descansada que, de certa forma, me assusta.
Esse factor deixa-me a gatinhar até às réstias de sanidade, ao pouco ar rarefeito que me alimenta o cansaço, enquanto outros se deixam fundir no embaraço das complicações sem estranheza, torneados com uma ligeira sobriedade. Tudo foi perdoado, as explicações perdem-se em nuvens etéreas, despreocupados da paixão abundante que se esconde debaixo dos móveis, pelos cantos de terra batida. Os bosques salpicados com todos os odores duma vida, uivam pelo esquecimento, os bichos cobrem-nos de cinza e canela. Estrangulada por redes, perco-me nas rochas das colinas pútridas, outrora casa de sentidos já esquecidos. O fogo já fora apagado mas o espesso odor a raiva ainda inunda a terra húmida. Fora deixada para a ressurreição.

Regresso

2010-09-03T12:00:00.000+01:00

Não me toca realmente, embora dedilhe os arrepios que me percorrem o pescoço. Nem por uma vez me arranhou, desembaraçando-me da humilhação dos membros, apenas me entorpece. Deixa-me na impassibilidade sem nunca me libertar totalmente, inundado pela luz fria que cobre o soalho. Começa por descrever o futuro regresso, sem nunca voltar atrás nem traçar um remorso. Desdenha o meu sucesso em conter as palavras e desenhar limites, reencontrando os cheiros duma cegueira plena, o facto dele próprio se redimir aos gatafunhos sonoros, aos mergulhos num silêncio nunca completo, o ruído, a loucura que se entranha pelas costas. Não queria ordem, nem mesmo as mãos vacilantes recuperavam consciência, e tudo aquilo que tinha descoberto não era do meu interesse. Deixei-me apodrecer, levitar sobre a inutilidade, tornar-me vítrea. A ver uma chama roubada não recordou a fúria, embora me despreze. Deixei as preocupações no couro encardido do pântano, quando me senti carcomida pela força que me esmagou a traqueia. O romantismo dos escassos movimentos deslumbrou-se no último acto de paixão, o que quer que isso fosse para si, de me esganar, de me arregaçar as mangas em seguida, como se eu não estivesse já farta e apagada, e de me apaixonar novamente por esta fracção de preocupação. Num último relance, já com luzes ofuscantes, roubou-me a seda do peito, despindo-me as luxúrias e os infernos, deixando a singela estupidez me distingue. Os desenhos de luz entretinham os últimos pedaços de tempo morto, enquanto as copas faziam soar um espesso gemido de sofrimento, quase imperceptível, que se traduzia num esgar fulminante e agudo que me acudia, quase como uma última homenagem. Os gritos surdos que me inundavam a morte mantinham-me as pálpebras abertas, revelando, uma vez mais, todas as evidências que me juntavam a este abandono.
'Pensei que fosse melhor.'

Prisão

2010-08-11T12:01:00.001+01:00

A lombriga entorpece-se, levando-me à simplicidade de assombrar os silenciosos passos que me enchem o crânio. Levanto-me. Uma repercussão de flashes ofusca-me na arrogância de suspirar o ar etéreo que me corrói as narinas. A pretensão de me manter inconsciente é, acima de tudo, razão para acordar. Fricciono as costas das mãos contra as pálpebras, chocalho as percepções e fantasias. Deixo-me ondular até às raízes capilares pelas sombras cerúleas que me transportam, extinguindo-se depois nas cordilheiras que consomem a minha secretária. A repetição de onomatopeias enxagua-me a pele dos intrometidos, levedando-me de cinzas. Flicto a perna esquerda até o mindinho sentir o húmido da carpete, ensaboando-me no cheiro pútrido a rua. Esqueço frequentemente de como alvorar, as amarras já se incumbiram na carne, a doença foge com a lascívia, manchando-me os vidros. A mão derrapa pelo espelho, enquanto a outra te prova - já não tenho medo. Continuas quente, senão já morreste, uma outra vez, sem me olhar. As linhas pitorescas irrompem-me as pupilar, as esferas multiplicam-se, deixando a íris gélida. Chega a agnosia e a cegueira, do tanto que esperava mostrou-se mais débil. A putrescência leva o degredo, deixando-me aqui, consciente da plena sanidade que me trouxe. A cólera torna-se elixir de sobrevivência.

Aparição

2010-08-09T00:20:00.000+01:00

Altura volátil, aproximadamente 1,8 ou 1,9m, possuidor de um loiro liso desfrisado de camadas mais claras para madeixas mais escuras, despenteado perto da nuca sem descobrir o couro cabeludo, sardas esbatidas pelo bronzeado, órbitas fundas e olheiras demarcadas por uma linha ténue de tom mais claro, olhos cinza esverdeados, arredondados e grandes, boca à medida, nem pequena nem muito grande, queixo um pouco hercúleo arredondado, expressão serena. Pernas altas douradas que se afundam em sapatilhas prateadas, despreocupação.

Veio vender o pó que me cobria as costas e desdenhar as minhas fintas, mostrando-me a burrice de não carregar mais uma fivela de pele ao ombro e empobrecer o meu movimento, já por si precário. Permaneço um desleixo.

Frustração

2010-07-30T01:13:00.003+01:00

Abandalham-se as feições, evitando as concordâncias como de quem foge de chuva. Desonram-se os mínimos movimentos e respirações, os compassos minuciosamente contados e ditados, os tiques e os flashes. A mínima semente de fraqueza entorna-se em ventos empoeirados, uma densa camada de fumo sobrevoa cada olhar, numa indecência comunal a quem lavrou estes trilhos espezinhados. São pobres os forçados a debater a mesma questão, aos mesmos marcadores que se difundem pelas entranhas do solo. Afagando as cinzas dos que não sustiveram o frio gélido, continuam. Esta simples crença foca-se na despedida da estranheza que nos enterra na calamidade da indulgência. Ficamos, assim, uma vez mais, sentados e acompanhados pelas marteladas e pelas embirrações dos instrumentos de sopro, na plena consciência do desperdício de tempo que nos incha as veias, que nem a melodia consegue acalmar tanta sede, tão pouco a frustração que nos corrói.

Acordar

2010-07-27T11:26:00.001+01:00

Focando-se num certo ponto, em que a escassa expressão é resumida a batuques de encostos e mãos retorna a uma embriaguez dos céus cinzentos que acabrunham o final do dia, na naturalidade forçada que remexe as entranhas da consciência, de formas peculiares e esgaravatadas pela necessidade de se sobressair. O falso hábito da acomodação e o molde do berço tão pouco juvenil embaraçam-lhe as maçãs do rosto, enquanto se revê em pássaros de papel. Tão frágil como persistente, passeia o impasse da corrupção, arrebatando folhas espezinhadas, que despertam um sinuoso instinto de parar. O silêncio bloqueia a distinção entre realidade e a alucinação, enquanto a imaginação emboca pelos tímpanos infalivelmente eclodidos. A fraca imensidão de luzes emergem-se-lhe em sonhos pútridos, as ondas entrelaçadas irrompe-lhe o peito de fífias e deslumbres, de tons pastel e fluorescências, causando a queda na irreflexão.
Um apito falso e longínquo ouve-se, denota-se um esgar na sobrancelha esquerda e um lapso. Levam-se lhe as mãos aos olhos, arrastando os papos até às orelhas, enquanto estremunha o último pesadelo pela ponta dos cabelos.

Dissabor

2010-06-16T12:46:00.003+01:00

Não o gosto de saborear, mas o calor interpela-me as veias que se exterminam à minha frente face ao pavor. Não to ofereço, encarrego-me de o esculpir nas unhas e um par de arranhões no polegar. Se mo tivesses dito nenhuma palavra da minha boca teria sido delineada, mesmo as demais que já saem despropositadamente. Nem um arabesco, nem um ponto. Despojo-me de todo o falso barroquismo que de mim se apodera, não somos nós meros trapos sobejos que viajam na maré? De facto, não o devia esboçar, o sentido crítico apela-me à individualidade pobre de efervescência no copo que teima em se espetar na mesa. De tanto erradicar as áridas memórias já se contam várias frases feitas, deixando a inércia exausta de tanto as suportar.

Linha

2010-05-09T12:09:00.001+01:00

Sou uma linha. Rescrevendo-me e contorcendo horizontes finitos, palpáveis ao cego olho que me sacia a languidez. Havia reescrito a minha intriga, -só nos pontos se conta a minha glória- vendada por pétalas. Sou uma linha, desenhada em pedaços de madeira em tempos de árvores cerradas, resquícios de fragmentos sonoros de um uivo débil que me foge da fricção das vértebras, apoderando-me de uma voz, não tão minha como de outro, arranhadas e pecaminosa. Desço-me pelas pálpebras que fixo na madeira a tinta-da-china, esticando-me em duas cordas paralelas. Sou uma linha; afogando-me em tinta e dilapidando a ansiedade em letras ilegíveis, tanto quanto a minha pouca sobriedade, poupando as recriações em marcas negras na pele do autor. São nódoas que me saciam a valsa de tantos tempos como a maresia e a devassa moléstia, criam-se uma mania de ortogonalidade fugida às reentrâncias de ditadores fechados em quartos de pastel, dedilhando a minha figura em borrões, despindo a contradição e a robustez, tão típicas ao meu ser desajeitado. A prudência de me inquirir mais que uma miscelânea de pontos e formas toca harmoniosamente a minha tela, rasga a imbecilidade do erro recorrente de acompanhar a criação, cuspindo desprezo sobre a tradição. Contorno-me em círculos perfeitos, voltando ao remate original, perdendo-me os olhos, perdendo-me as falanges e as vértebras, friccionando a incoerência com a perfeição de ser uma simples névoa redonda de toda extinção dos fenómenos que canto. Sou uma linha. E o que posso fazer? Tudo.

2010-05-03T21:20:00.002+01:00

O burburinho brilhava nas raízes, plantadas no ilustre solo mais carmim pelas rosáceas que lhe penetravam por debaixo dos olhos, os castanho saliente dos ramos espetavam-se lhe em ilustres tenras flores, e o meu pedestal pobre não requer resguardo enquanto me passeio pelas folhas. Não preciso do seu orgulho, apenas de um veio de lembranças. A orientação detém-se em passagens e prelúdios desfeitos em farrapos de cerda que me enevoam o olho esquerdo. Embaraço-me ao deixar flutuar os pensamentos em frases adúlteras e consequentes à minha ambição, perdendo-me pelos nós dos dedos.Volto.

Reminiscência

2010-05-03T08:26:00.000+01:00

Trejeito

2010-04-25T13:31:00.000+01:00

Desenhava semicírculos enquanto encaixava o frágil polegar esquerdo no respectivo maxilar, aconchegando-o de uma plena e impossível queda do palato. Palpitavam-lhe as cabeças dos dedos crestadas em belas deformações pelos pobres gostos viciosos de desassossego; veias tingiam-lhe carreiros pelas mãos de uma singela harmonia talvez mais límpida que o baixo timbre estremunhado do seu interior. Disfarço a comichão que me acentua o esgar dilacerado pelo sol e sigo-me no retorno do olhar aos aduncos que me desfalecem a bondade das pernas, de uma outra vez. Como em todo o resto sente-se o meu desfavor pelo direito e desprezo das repelências perpendiculares que me passeiam a cabeça. Torna-se automático o soltar de um vómito soluçado entre compaixões e cores lúbricas espirradas entre os pulmões numa clausura que se mostra simples tosse. A desobstrução do miolo deixava-me ouvidos a purgar da tal forma que obtinha enquanto lhe observava o lábio superior, roída sobre o meu e do ruído de fundo. Pedem-me gentilmente, os grandes, que me coordene, dissessem que fizesse sentido não o seria credível, arranhando-se lhe as rugas em névoas ensanguentadas em costas de continentes cuspidas das bordas do empório, enquanto o pequeno pirómano escreve o sabor na pequena mecha de barba que lhe enfeita a bochecha, riscando-me o disco da raiva que magicamente entulhe o sistema do desprezível esquecimento que me rompe a manga. Afogueio-me da comichão uma vez mais e desprezo onde então me coordenava.

Outra versão

2010-04-09T10:17:00.000+01:00

Depreendo que seja engano preferir a falsidade, tudo menos a efémera verdade, que consigo trazer pela nobreza de mão dada à demolição. O escriba já arrancou a coluna, deixa-se esmagar pelo futuro e comprometer uma confraria,os menos largos e fulminantes, decerto prezam o rótulo – os fugazes. Permanecem as cinzas e os rascunhos, as demãos derretem enquanto pernas se desviam, pouca a importância da continuidade pelo espaço largo onde o tempo ecoa. Concentração nas extremidades da intriga, o conserto da mente do medo que desaparece em convulsões, enquanto medito a sobrevivência e expludo na mesma repetição; persistência dos que morrem e arrastam-se até à decomposição numa conjugação de notas. Aqueço-me em corpos gelados, e tremo a varas verdes. O ruído de fundo ensurdece o pensamento riscado de cores e fluidos corporais: a corrupção apodera-se. Gostava de não voltar ao mesmo pesadelo recorrente, receber a boa disposição, para além de mim há. Aguardo novas ordenações, pelo menos até ao desvanecer do tom acinzentado que me nubla, exasperando a inocência de novo.

Talvez um dia...

2010-04-05T23:56:00.000+01:00

"I must go and live, or stay and die."

Let The Right One In, 2008

1

2010-03-30T22:37:00.003+01:00

Já caiu um quinto do terço que branco se tornou, manchando-me as nódoas de peladas e arvoredos, ramos, esses que me povoam as palmas das mãos. Queria revoltar as velhas possessões, retribuir do que foi aquele com algo de improfícuo que me foi presenteado, a perseverança de coesão na minha síntese existencial transforma-se numa crise insípida, arrastando a pólvora. Reescrevo o que me assombra dos furos na nuca, cabos e botões esquivam-se pelo limbo na minha testa. Tão volúvel que é a insignificância que me enche de tanto e enaltecedor poder imperador, ventoinhas suplantam-se agora às mesas dos cúbitos e encolho os joelhos.

Enaltece-se a areia como nunca antes a senti, afeiçoam-se os arrepios à idade, o podre da velhice ao desencadear, marcando repugnância e fulgor pela incapacidade do que se mostra desinteresse. Relutantes e secos, nós chamados de fracos, não queremos saber, deveríamos ascender? Incumbências sucumbem à razão que forma uma cratera no chão, rastejo com os animais e procuro. Despojo-me da incontinência artística, recuso fluências e libertinagens, recaio na selvajaria arbitrária de entre fronteiras, amorteço.

Um insecto só

2010-03-14T00:50:00.001Z

Um insecto só, de um erro enfurecedor de regatos que a mim recorreram, a meus dos retratos esquerdinos. A toma do acautelado serve de irradiação a algum cheiro sentido, tomado por revigorante que não constante mas efémero, levado até à ânsia giratória que me controla a respiração. Se o quis constante não me abstenho da bordoada da galardoada glória. Medico-me do tónico a cada vez … querer cuspir o candonga não me vale, uma insolência é, só e apenas, tal como atira-las ao ar e fazer um poema. Retiro -me para encher coroas a quem m fura a têmpora, mais que outro que me produz ao ouvido e arranca papel. Inconsciente deixo-me ensinar o vedado, recorrendo à mutilação do escondido, de si só uma tremenda revelação, estonteando me a força da robustez. Farto-me e começo a não saber se crave na mão ou na coxa… Desarmo-me do singelo conhecimento, regressando ao intermediário, interactuando as garras, e suscitando a amnésia pela comparência assaltante, e estremeço. Estremeço por mais, do gosto que me fica nas narinas e o absinto nas disposições. Um insecto só, maus de vinte mão inábeis de me ceifar.

2010-02-25T00:58:00.001Z

O protesto continua proeminente enquanto me lamurio pelo asfalto. Por hoje entrego-me ao misticismo da terra para mais tarde saquear na dignidade uma outra conjuntura mais ou menos aprazível à que certamente me aguarda …

Solo

2010-02-21T11:08:00.001Z

Saí sem sentir odores, enviesada a Língua esmorecida no pesar de uma menor ilegalidade: a maior detenção. Largava o pulsar de quem me esbarrava a entrada no largo da incoerência, maldições contraditória são justapostas em folhas vegetais que me tingem a tinta, entre vazios rios que me incarnam o nascimento. A expectativa escurece e decorre pela sinuosa viela, abstêm me o puritanismo modernista, a fuga e a permuta conjuram verdades com seda. Um prelúdio entoa-se em três cordas e pede uma passagem, repugnando-me a destreza de fugir pelas paredes. Entrelaço uma perna no arco que me compõe, recuando até ao meu pé, saltitante de mais para um outro olho, desarmando a minha liberdade, desenrolando-se em graus. Uma pródiga mão interpela-me, mostrando-me caminho para o dissimulado, agarrando-me os joelhos numa dança sofrida, quase que obrigada à sua morte, forçando a circunvolução dos cotovelos, evitando a rota já pisada na fragmentação da atmosfera. As piruetas e movimentos circulares de uma recuperação quase motita, embora saudável actua numa definição de doente desvalorizado pelo seu âmbito e prevalência, enraizando-se em tons de ocre, destruindo espaços. A impetuosidade desenrola a perdição, decaindo-me na terra estéril, empunhado objectos reais, apenas dúbios e incobráveis na árida extensão que teima em povoar.

Quando o tamanho me pesa, sou grande no meu caminho.

Cânone

2010-02-16T22:00:00.002Z

É, talvez, o medo de florescer na recíproca singularidade de um outro, não especificado. Uma renascença à descoberta do nostálgico, enfurecedor medo de desprezo, enquanto Jorgf adormece num lavadouro de lágrimas de outros seres etéreos que nos sobrevoam a nuca, novamente resguardados da chuva. Muitos a seguem, os bombardeios de palavras pobres de valor, refasteladas de abusos de poder. Imunidade, isenção prerrogativa vista nos milhões de átomos que nos consomem como estéreis seres que somos. ‘A desculpa jamais se ocultará no teu capuz perpetuamente, Jorgf. Nem mesmo a bolacha que teimas em profanar o consegue...’.
Uma impotência de se mascarar de popular desprovido de carga sobe-lhe às maçãs, encarregando-me forçosamente de furtar a inocência e ingenuidade da minha franqueza para desenhar a sua nas palmas das mãos.

Ardor

2010-01-31T15:23:00.001Z

Por aí é dito que os diálogos entre mudos se tratam nas papilas, numa paixão indigesta que nos obstruem em febres anómalas, apesar do pouco que expande o odor, acre bálsamo. Efémera a vontade de voar, extingue-me a fervência num branco desfeito, à mudança de um soluçar se questões nem forma de o carpir. Num descer desengonçado pobre de qualquer materialismo, empesta-me cada minuto de desonra. Retorno ao vidro, também aqui enfiado num mistério de longas olheiras que se descaem solenemente sob os meus globos oculares. Um foco. Extingue o pouco que nos balanceia, veia que insiste em perpetuar a desconfiança de outros encontros, espaçados em correias de cólera, pois, nunca é simples o ignorar duma inductilidade de romantismo que, contraditório, censura as maneiras da presença de liderança. Uma única presença de três numa cama. Inconsequente e uma lacuna felina, de tudo o que já agasalhámos e retornámos. ‘É tardia, a bizarra …’, e pensar no estratagema é embuste que me deixa descorar as paredes. Fartas na paixão, mas já a desacreditei há mais tempo, empalidecia-me o chão, cortava-me a fala. Não são longiquos os traços ambiguos, imitadores estrebuchados por uma vontade.

2010-01-28T21:13:00.002Z

Um outro começa a tentar alcançar, longa a espera emudecida de tanto lixo. Enlaçam-se as pontas dos dedos, um acumular petrificado e sujo, ensurdecedor. O inútil misticismo que me inunda a profanação do ensaio rabisca a contemporaneidade pelas paredes. Mas eu, cheia do pouco, embrutecida pela podridão que me conta a palma da mão, espero no frenesim. A inibição descontrai-se ao teu encontro num arrojado desfecho. Avante …os dextros continuam ofuscados pela certeza da segurança. A coberta era fina demais, enquanto lhe floresciam dos coutos inócuos movimentos, ambíguas na dor e prurido, de quem já aportou. Balançam-se dois vasos nos meus braços, ressaltando as covas ocas que compõem os meus ângulos, fragosos. Um desinteresse invade a nostalgia enquanto embalo o pulso numa fricção contra o outro, e agradeço-me na adopção.
Resta-me inalar as migalhas, enquanto empobreço numa ingénua imobilidade - outrora a franzina renúncia.

Cansaço

2010-01-25T18:34:00.004Z

Há pouco disse que estava certo, já não quero voltar. Atiçado pelo próprio antiácido descongela a ira tornada moscatel, enfurece o rasgão na coxa. À frente seguia de seus traços puramente masculinos e grotescos, uma forjada maçã de Adão consumida pela imponência das maçãs abolachadas apóstolos do olhar, enterrando a sombra num solo directos ao silêncio do nariz, numa melosa proposta. Um simples gesto de contradição para reconciliar uma outra relação esquecida: a exclusiva. Outras exclusivas, essas tantas que vagueiam no tempo mesmo sem lhe tocar na hidráulica, rasgam e furam com os olhos o simples horror de não poderem ser tocadas, fluindo numa horrorosa tortura perfeitamente coordenada, presentemente á não o quero largar. “Eu sou ele tal como tu és ele e ele é como vocês que são como eu e todos nós estamos juntos”, ouve-se num choramingo fundido por faróis de um outro que se atira de colinas na esperança de florescer no hipotético, e a cebola continua a resvalar no meu lamento.

... it feels like years since it’s been here.

Herói

2010-01-20T20:32:00.000Z

Já vi que não acciona nem reage, mas não me canso de o fazer: coordenar. O préstimo é uma lástima saciável, e embora me ocupe de menos o tempo, enche-me as horas, possivelmente um pouco menos do quem um aparo, verosimilmente mais do que uma chaga. Chagas, úlceras aflições, de uma dinâmica tal que enraízam a sonolência aos nervos, a elasticidade nos músculos. O pouco mais que um pequeno associado para corromper enfezados, e os paus que espetam estrias, enfurecendo a forma de compreender a razão estúpida de somente a loira o empardecer, escasseando as conjecturas, cedendo os vermelhos. Sem extinções martiriza-se o excesso, para voltar a rebobinar. A rectidão e devoção a princípios explodem quando se trata da habilidade dele, simples a contradição do imprevisível humano, tal como a paixão do determinismo do confronto ético.
O fim foi dito uma desilusão, uma sodomia enevoa o fraco temperamento, a forma contemplativa de uma infantilidade mais estudada, traído por esforços corpóreos, delimitando os raros diálogos visuais.

Poderia chamar-lhe herói, não tivesse sido tão violento o aviso que me deu …

Pregos de Cetim

2010-01-10T18:53:00.005Z

Toda a dissertação aproveitada em pausas que não se transformam, jactos de tinta esboçam mais do que o que a transfiguração deixa agitar. Espantosamente aficionada em sujeições populares recorrentes, deixa-se talhar noutros momentos que não os sabe sequer, entres varetas e paus que lhe aconchegam o espaço, uma dinâmica esborratada por veias de luz que escondem a sua face. A biografia escrita apenas numa linha sucinta, nem mesmo um pobre rodapé, daquela que se embriagava nas paredes azuis. O recorrente e cada vez mais audível batuque no ferro despertou o pânico de revirar uma vez mais os pés e trepar paredes num vento húmido e fluido, um romper de arames que a sustinham sobre o argênteo. Descamam-se os movimentos violáceos que regridem à mesma forma de acabar, nem uma única mutação quer permanecer. Ela pede mercês, virando a cassete que lhe entorna a pele sobre o cadáver, num conjunto um pouco roliço. Nem lhe batia, mas arrepiava as peles, e lá de dentro desencadeavam-se bolhas. Eram verbos os que a detinham em alucinações mais vezes fáceis do que deseducantes.
Ele adormece no canto mais sebento da própria perna, um cortejo mudo, depois de pregar a si mesmo os restos. Esqueci-me de que os cuidara, esqueceram-se de se lembrar, de vez em quanto espirram-me letras e já não tenho toque algum que espraia uma valsa nos borrões de vinho.

O pouco

2010-01-05T20:41:00.000Z

"Aquilo que aprendi já não o sei. O pouco que ainda sei adivinhei-o."

Soltam-se calafrios na cabeça, a ironia que imagino a fechar é a mesma transcendência que me une os braços ao tapete. Não colhi uma sombra estática, vesti-me de lobo, larguei-me de casa. Guardei, apenas os único que me faz levantar na expectativa de morrer na esquina, atraiçoado a inércia que teima em seguir. Podia diminuir este aumento de revirares mas deixo-me estar pela injúria que vivo em momentos destes, a espera melosa de faca atravessada. Ambos os que me desintegram firmam-me entre pequenos pedaços de borracha, o maleável conforto que me arranha a nuca faz-me pensar na provocação. Viro o olhar para o canto superior enquanto matraqueio e paro num movimento exterior incessante, coma que me reconstrói a cada dia, mudam-se os números para o emaranhado. Não rótulos, quisesse delinear, marcava os risos com outros dentes, forjara-vos a querer acreditar – não seremos parasitas dessa peste humana que decalca o chão, moldando então as folhas do aquário que nos amamentou a cortesia?
É pouca a franqueza pura de um ornato intelectual que nos custa o corpo.

Bafio

2010-01-03T21:39:00.002Z

Já se me esgotaram as hipérboles, resta-me o bafio de continuar a enfatizar, os tecidos, as linhas, a trama que teimo em desdenhar. Pelas teias que arranquei, mereço todas as acusações, ainda que patranhas. Soube que não tinha de me arguir, tinham-se quebrado ambos os copázios cheios de perseverança, não pelos meus dedos, nem mesmo pelos desajeitados joelhos. Não foi a violência grosseira, essa movimenta-os na rotina, a árdua percepção de um fim contíguo, quem sabe a pequena lentidão de demonstrar firmeza mútua. A distância entre o nariz e o canto dos lábios era capaz de ser maior do que a da razão, e a luz a apagar rasga as vozes que para mim ele cantou. Só mais uma vez, pensei acordando às cinco da manhã, fluindo em manchas no vidro baço. Talvez tenham tido a inconsciente razão para actuar na autodestruição dos mesmos. Hoje já não se ouvem as ventanias caramelizadas que anunciavam o advento, o vinho já não amorna, somente o pisar dos cacos aguarda um reencontro rancoroso. Eu já esqueci tentar que cantarolasses, continuo a namorar os cotovelos.

Insuficiência

2009-12-28T19:04:00.001Z

Ficava por cá a espreitar quem também não queria ter. Perspicácia: aquela que consumia a restante demência, era também quem via, descansados numa saborosa viagem curada, outros saltimbancos dum pas de deux. Procrastinação de uma ansiedade que me provoca o doloroso vómito, uma pequena tentação, no mínimo. Se não me ofereço, repele-me e saquei-a me calma. Mais a frente, depois das escassas rédeas que lhe foram sujeitas, aprecia-se: “A oliveirinha já nos deixa azeitonas, que fazem jus das donas.”. Continuamente dúbia e abolorecida, menos pela dor do que pela acção, a discordância arrumava os enganos, rangendo com as madeiras centenárias. As escadas já não fazem o gosto de carregar, encarregam-se de nos esmagar propositadamente. Deixemo-los, em cinzas, com quais provocações de nos rasgar as faces, cariz de novos ladrões. Deixemo-nos levar, os arranhões já criam as paredes, tal a força do desvanecer da nossa saciedade. Parece imperdoável, ambos restam em papel menos nós, ambas esposas de mesmo sumo, agros os arcos da demora que passamos. Já te fustiguei, de muito serviram as ratoeiras antes aptas. Como qualquer um, deixas-te o resto voar, largadas por frestas do desuso. Mas apegas-me, habitas sem pedir, se ainda guardas capacidades.Imediatamente se dissolveu o ânimo do velho edifício, até hoje tão verde...

à Irene.

Transgressão

2009-12-25T15:04:00.000Z

Uma ânsia que espera os saltos, estalos sobre o soalho. Ela que se entregue aos pregos, suaves adultérios de uma efeméride que os interpela só para conseguir o seu sabor: a mistura de carnações que se unem para depois se afastar novamente; os joelhos crescem em tiras de papel; a verosimilhança de cores; o estático nervoso que corroía a convicção; não que se lhe diga uma tal perda de razão; a falta de açúcar; o correr de duas linhas conjuntas; o escorrer de “claros” enquanto morde o lábio; a sujidade do ladrilho. Claro que o seria mais formoso, dói-lhe a ele; nenhum de dois foge e embraiam-se no desfocado. Prescrevem duas linhas que engraçam nos caminhos de cadeias. “Que é que farias?”, cortavas mais um dedinho e inquirias, pérola que inunda as paredes agora vermelhas, gemem três mais uma vez. O toque do fundir do hipotético com tenção, são largas as faias que o saqueiam. Traduzem-se as traições a dedo, “Incidências do já pressuposto, deixavas de o querer; de nada arriscarias senão o poder puro.” O couro já rasgava as veias, desentrançando a dor e comiseração de quem roubou a dádiva.
Presentemente ainda se senta nela, a traição é um peso, mas lascívia melhor ainda que a natureza carnal.

Pedaço

2009-12-24T01:23:00.002Z

Simples o facto de uma pequena lascívia – digamo-la como uma suplica – transtornar o que observa, quem dedilhe, o rodar de ambas as peças com os mindinho, desajeitados defeitos amesquinhados, desde à muito fincados nas mãos. Revolvi-me, enquanto brisas de prata esfumavam luzes citadinas, o que alguma foi já se submeteu à desconcentração da glicose que escorre pelos ares rarefeitos que nos sobrevoam, picante que se entranha nas narinas de quem só enxerga linhas no acrílico. A que busca carinho ganha relevo na dissimulação, enquanto permanecem os dissabores das suas consoantes; ventos entrelaçam-se e ideais entornam-se no soalho, empardecem-se só os galhos da falta de repreensão. Sinto as brisas, ao que o grito emudecido me enraivece os tímpanos:
Vou vivendo dos pedaços engasgados nas amígdalas.

Adormecer.

2009-12-15T19:37:00.001Z

À medida que defeco uma depravada exclusão mental, defeco rios e receios da penumbra, defeco a ilusão duma vida minha. Recorro à morte cerebral do faltoso sono. Absorvo as potências colossais enquanto regrido e ,por fim, esmoreço.

Humanidade

2009-12-13T11:59:00.002Z

Ouvia as ruas murmurarem por si, auscultando-a.’Uma casa não ser quer grande para ser igual ao ninho, o para cópia do descontentamento, para um rebordo de encobrimento’. Mesmo sabendo da sua inexistência, alguém que se fechou para me ouvir ai no mesmo edifício permanece, silvas abundantes e um 3º alojamento. No que consta desperdício, esclareço mais uma vez a ronda anterior. Verem-se já lhes era de tal confiança, embora o enternecimento tivesse ainda traços embaçados. As frases expiraram-se-nos examinares, no espaço que nos recebe a negligência que transforma os ruidosos ventos em silêncio tornado dor nos nossos corpos suculentos de lascívia, remata-mos com a junção de cútis finas que nos cobrem, entrelaçando as lãs que nos correm as narinas, um absurdo transforma-se, extingue-se o motivo pelo qual dançamos linhas da fragmentação: curvas, quebradas e consideravelmente excelentes no recobro dos músculos, num equilíbrio estático que prolonga um eixo sobre o qual nos enrolamos. Evitamos também os objectos estáticos dentro deste movimento tanto carnal como inato, restabelecendo o espaço onde nos encontrávamos pouco tempo antes.

Já só está em vão a masculinidade deste tempo, o encanto e outros tantos, já não contenho sentimentos em mim.

Embalsamento

2009-12-06T15:34:00.001Z

Recordava a mudança que se dava, se pintar mais paredes, refúgio de marfim, mastros retirado aos titans da dor. Não me vale, saber que o possuo enquanto me perfuram os ossos, expelem-se fumos caramelizados. Se a sua voz cai em graças é o rural que nos catapulta a admissão a uma nova alforra, dimensão do vago que enche os copos. Se me fixasse, ninguém refutaria, o molde quente seca-me as pálpebras enquanto folgo o nevoeiro. Se to ditarem, nada mais é sacro que o senão da tua melosa lógica, e a ração que te servia de cabeça perdeu-se, cortam-se as suas penas para que a clareza invada esta sala. As barbas já ninguém as olha, que essas, embora brejeiras, já desfazem a complexidade dos engenhos e tiques, resvalam-te as crenças e continuas a criação. De todos, já menti-mos na segurança de voltar a sentir, algo que futuramente será raro, anões já encrespam florestas enquanto continuo o inconsciente de existir em trocas de galhardetes, sem remoer nos anos que já me afugentam. A sabotagem das memórias que me assombram a pele deixam escorrer bálsamo pelas unhas. A negação leva o embaraço a derreter-se numa panóplia de sons, escorços de mel coreografam-me a cabeça, tentando-me ao deleite.

Trevo

2009-11-24T19:58:00.000Z

É algo como desfigurar-me, de tanto querer perdi a oportunidade de o louvar. Onomatopeias calmantes empurram-se da sua boca para fora, ou assim se diz por aí, sussurra toda a imperfeição que lhe consagrei. E foge enquanto os trompetes correm a chuva, desmedida a contradição que te faz fragilizado, cisma metafísico que se descobre. Água irrompe num intercedo ao abismado, quietude do envolvente: Contornei-me se nova via, nojo que tens ao reconhecer a essência do fedor, reconhecer-te como consumido consumado por tão pouco, absurdo abstracto o que te salva. Sílica amorfa resfriada e mais tarde fundida, não há rogos que não se lhe enxerguem, facilidade de com ela sair. Como tal em si não se centra, pecou por outra verdade, retirou-se em si num análogo para se arquitectar.

2009-11-21T23:58:00.004Z

Por vezes estar circundada é do mais delicioso que me acontece. Em flagrante deparo-me com o que destruo, os burburinhos murmurados que fornam o córtex, mais adiante está o meu trunfo. Aquilo que obtenho é tão melhor que sinto a confiança por segundos, até desvanecer nos afectos de outros; permaneço no gelo. Uma nulidade invade-me e enxergo que aqui persisto,
Sem quem ouça os desfechos.

A dissimulada e os roubados

2009-11-21T00:21:00.000Z

Ela não que intercalar embora divague a dor de um medo que já não lhe pertence, e a lembrança duma juventude tão pouco impotente. ‘ Que me aconteceu? Espero que o resfriado não envolva a pena que te salvo’. Enrijeceu quando soube da partida de um outro, o roubado duma sucata do sul. Vagueou de cabeça baixa, Rum já tinha ido embora, não tinha quem dissimulasse escutar. Não tinha, até lá, a sensação de compreensão como água que escorre pelos vidros.
O pescador, morangos e o caranguejo do diabo. Amacacar o engodo do ego surpreso ao nojo.
Amachucar linhas de palavras, atirá-las ao ar e remenda-las, um vago acto mecânico levava-a a roer-se por dentro num culminar de palavras esdrúxulas. As pernas já descaíam para a esquerda (perfeita e estouvada), deixando-a desamparada.’Somos todos horas contrafeitas.’.
Num espaço de tempo absorto as luzes fluorescentes confundiam-se no amarelo deslavado envolvente, relevos autóctones alastravam a parede ate ao campo de visão deles. Num desplante, cortejam o que os sobrevoa, cercando-os de remorso. Permaneciam chávenas nas mãos, solidão que os invasores traziam, inerentes aos paradigmas que me riscam a cabeça afectada pelo cataclismo sentido na vibração de quem me vem roubar.

Escrevinho

2009-11-15T11:09:00.000Z

Já lá vão 107 vezes que me deixo encantar enquanto alguém arruma os seus dedos e toca mais uma balada, pelo patriotismo que eu não favoreço, à excepção da contemporaneidade do ouvido. Por ser imensamente persuasivo, continuo no isolamento de um consolo que me afaga o pêlo, compondo letras e palavras que me esticam as peles que fazendo doer na particularidade exterior a mim espetam, como se de uma só me tratasse e sem porções superficiais, entreabertas à densidade que nos cobrem, uma igualdade. À entoação desta voz que expira o fumo do colorido Olimpo, em tons fluorescentes e recíprocos a uma queda sons, as tónicas elevam-me a consciência. Lembro me do que já vi e penso se errei mais do que mero o caminho e a dose, também ela frívola, que me concede a traição. Nunca houvera sedas nem veludos, a simples pele deixa-me deslumbrar uma nudez que por si se expira em suspiros de açafrão. Agora sinto-me esguia e interrompida, na convicção de nada confiar, pouco planear de uma ainda menor erudição. Retiro-me desta partitura, aberta à persuasão de um melhor agoiro enigmático, uma outra equação.

Quatro viagens

2009-11-12T21:50:00.001Z

O senhor Zé. Fruto da dignidade e providência de serenas castas provincianas, embebido na rotina jovial impedida pela convicção de não haver melhor para si. Não tem demoras mecânicas de que não se enxovalhou, mereceu as rugas do ofício. Tiro a barriga de miséria, já ele vem resvalando o negro sem se deixar oprimir por memórias vividas de tempos livres, seus conhecidos pela glória, fervor de alegria, o íntimo gritante encurralado num corpo tenro de calosidade. Poderia vir a ser o novo homem, embora nada mais discurse do próprio senão o que analiso e o mínimo que ouço, mas não se deixou corromper, ao optar por zelar uma segurança rotineira e espirituosa, criando laços aos desconhecidos. Por mim deixo-me ficar à beira da fronteira, enquanto satisfaço a jornada.

Intitulado Príncipe Mau pelos tortuosos minutos a que nos obrigou a correr. Um desrespeitoso e agravado organismo conservado pelos passageiros, tão pouco ou mais insultados que ele pela existência, desmotivados, ou meramente desprovidos de vontade, se deixam rabear pela vida. É um deles que nos conduz, roubando promessas estonteadas de quem repisa, e esmaga rodas no cume do alheamento, violando o sagrado ambiente. ‘Do que será feito de mim, onde consistirá a minha fracção?’.

O Natalício despe as peles alvas e cavalheirescas para se debruçar sobre a raia mais miúda que pelos transportes populares se vagueia, ocultamente, prega a suas renas que o façam conviver a subnutrição de alegria que por ali se colhe, rugindo graças em falatórios breves. Encobre a fantasia num corpo mais médio, entrelaçando-se ao volante das nortadas que clareia, assim brusca de época a climas. Redesenha a linha do desespero de quem corre caminhos já proferidos e preferidos, atingindo as bravas baladas que espevitam as curvas.

A sereia descobre-se de fantasiosos sonhos esmurrando com pouco azedume quem cotejar as boas formas, estéreis de tanto uso e poder, agita-se pelas padecentes fingidas de mais uma vida, porque o que já mergulhou nunca mais veio ao de cima. Ao menos que se deixe desenterrar o tão pouco tacto e tanta a repulsa que a acompanha, de tantas arvores que a perseguem, recebe o relaxamento de arrepios cálidos. ‘Não faz mal se não se entender, há tempos que se deixam continuamente incompreendidos.’. Uma vez baqueou, enrolando todos esses instantes esfaqueados pelos movimentos inconscientes que assim caracterizados usurpam lugar ao contentamento. Deixou-se estar, sem antes praguejar uma falácia.

Variações

2009-11-08T15:09:00.002Z

Já apalpei e especulei, senti a observação também, mais pela curiosidade depois esquecida, não me convenho sem interrogações nem pontos, só me resta ouvir dedilhados memoráveis destes (agora) coutos constringidos da proibição em que me tomei, uma prótese quebrada e deixada findar pelos enfadonhos que me perseguem e o pouco suor embutido no mogno, embaciado pelo escárnio da fala, e secalhar é o tolo, quem escreve disparates destes no discurso.
As vértebras de pouco me chegam para o escorço desta viva epifania, vista entre os escombros da perpendicularidade e em tão poucas sinuosidades. A memória deixa-me pouco a cantar, sem nada que arranhar nem o espero voltar, à medida que colhe as verduras e é apunhalada pela frente sumptuosa e o tempo se deixa correr, no desaparecimento dum assassínio perdido na origem. Um arrepio estigmático não me deixa ir até ao silêncio, sobre o qual não paro de pregar, embora não me queira soldar a vincos já conhecidos. Restam-me rabiscos …

portmanteau

2009-11-01T21:08:00.001Z

A sobriedade da realidade deturpa, embora o nada se trate de um imenso problema ensinado filosófico e crónico da multidão. Ninguém tem realmente importância histórica, atenção dada aos subversivos, mais do que o que faz tem valor a outro e, embora enfeitiçados pela racionalidade, deixamo-nos cair em esparrelas e danificar o baço de um todo que nos compõe a nós, venenos.
Vomitar a vontade arrogante que nos decide estar com outro já roubado, sem sítio prontamente confortável às nádegas do cepticismo e orgulho dignifica-nos as escolhas.
Prolixos poetas espezinham o mesmo veludo, mostrando maneiras de desperdiçar tempo balbuciando letras reconstituídas ao deixar a ressaca congelar.
A necessidade de pregar algo intransitivo e comodista, tornando realidade por sentimentos das outras vítimas resume a saga de um embriagado realístico, acompanhado pela arrogante racionalidade que nos esmaga no decorrer das oportunidades. Recriamos meios e espaços, expandindo o conhecimento a novas formas de nos torturar e destruir eficazmente. O esforço da irracionalidade deixa-nos para procurar sentido em nós, mesmo que idesarmados.

“The most memorable concern of mankind

Is the guts it takes to

Face the sunlight again.”

A repulsa

2009-10-25T11:11:00.001Z

Descrevendo a sua acção, formou-se um movimento composto: criando espaço. Num movimento rápido, habitual ao desengano de quem observa, repara-se atrasado na realidade. Deixa o tabaco queimar, e anda. Uma vez mais sou eu que prescreve horas, revolvendo. ‘Mas quem pode dizer que eles se cerram, senão mais do que nós? Não as esperas, nem ninguém que vier simplesmente riscar e criar outro novo compor’, repito-lhe. Começas pelo meio, às esperas que subentendam o já esquecido inicio, noutro trajecto que é feito, são simples voltas estudadas. Impressionante o quão o tempo me é fiel, de como o abismo se reflecte em mim, os tecidos evolventes em drapejados desordenados. Torpeza a uma causa que se opõe aos aguados, só nos engana por pensar que algum de ambos vai começar. A lasciva levo-a eu à boca em colheres de café, e olhamos os silêncios estratégicos de qualquer um. Se num esgar de voz ‘…te vês mais um corpo defeituoso não te falta mais nada senão ser aquele que ama, estúpida miragem que é a paixão, o emudecimento continua a entrar, só o dizes se quiseres, que mulheres são feitas do seio do homem’.

O anelar e o mindinho seguram-nas as duas flutuantes, articulando movimentos em alça de balde as restantes costelas, os músculos torácicos agora paralisados, erguem-nos. Começo a abotoar e ignorar, o esperado já foi gemido e sabido de cor. Não queremos ver, mas a tentativa falhada leva-nos ao mesmo desenrolar de meses a fio. Não é o feitio, é a dedicação.

Ciúme

2009-10-24T22:50:00.003+01:00

Que não há mais nada a revelar é que é certo tudo boiar, o mau feitio vaguear, sem pesar, na consciência que de mais ninguém é. O entusiasmo deste pecúlio desaparece continuamente, se já o houve, e que o tempo não pára já se aprendeu mesmo sem falar. Que podia omitir e fingir, por vezes confortavelmente este sacerdócio agasalha para depois rebuscar a súplica. Esta conversa de nada mais chega do que a absolvição da própria, reconhecimento do emergir mais uma vez, uma loucura cismática que pouco deixa à margem, tudo de mais pelo que devia proibir a persistência, raiva esta que já se ira. Não devemos, mas todos decaem joelhos no epílogo. Balançam-se os dois no crânio, que já não aguento ouvir o mesmo grito rasgado e acordes surdos, já os mudos olham a minha passagem. Não é mais um capricho, deste que não assino com o nome, dependente da explicação universal, por vezes sucinta e sebenta. Nojo que traz o chorar das confusões dos caninos, tiranos que enxotam, os atarantados que proclamo para numa deles me tornar, afogueio num fervilhar de pensamentos reescritos. Fito o que nos nasce no corpo, quem conduz o navio, o metrónomo errado pelas voltas da praça. Ao mexer, também eu sou marcada pela inocência, quais os irmãos enxergados, os primos entrelaçam-se. Que os olhos dizem mais do que o que a idade tenta vender, porfio sem indagar.

Niilismo

2009-10-17T12:31:00.003+01:00

Ao antagonismo, que tanto o profano. Quando o escrevo na primeira voz, sinto-a masculina, e deixo tocar alguém que só assim acompanha o cortejo extorquido da voz que respira na nuca. Que não o quer continuar embora o conte curto, numa incompleta segurança e seriedade.Nunca alcancei o que de são fiz.
Do sobrevalorizado desamor que tenho a isto, ou da paixão extinta, nada mais é menos que este todo. Um gemido não me chega, não me engomam as entranhas sem primeiro esventrarem a mente, retirando o cotão e o mofo que me criam. Uma falta de equilíbrio enquanto giro em torno do mesmo, saltitando entre linhas por vezes, sem espectadores. Um manifesto de que nada se usufrui sem ser a ignorância natural, estúpida crença já adoptada dos que antes a desenharam. Manipulação da morte, fruto da casta vontade sem lógica que é a qual que consegue ter efeito nesta simples língua gestual. O fim ausenta-se, manipula-se uma morte das explicações escusadas e vergonhosas, mentira de regras que não permitem as rodas misturarem-nos, nu momento valorizado pela simplicidade absurda. Volto sempre aqui, embora queira ir, sem razoes para nada abstenho-me de relances, atrasando a burocracia financiada pelo desgosto.
Porém permanecemos? ”Emaranhados numa mímica sem sentido e absurda” já o dizia ele.

Imponderabilidade

2009-10-11T20:15:00.001+01:00

Gentilmente se esticam os cantos maneirinhos, formando-se arredondados na decência de quem observa o já esperado, mera cortesia delicada ou puro desejo. Tomara sabê-lo, enquanto revira olhos para a janela. Comungam-se olhos na margem, ela retrai-se e estremece às vibrações, ondulam-se as paredes em seu redor enquanto embacia o vidro. A volta ainda nem vai a meio do processo, já alguém se levanta para pedir mais uma embriaguez, da visão turva já só subsistem vagas. Só um segundo, o toque de cetim descentra-me do nylon, e acabo de desistir. Focam-se e fujo quando se espanta em mim, e carne tão pouco franzina esbulha-se em prazer à medida que aumentamos ruídos. Embebemo-nos nesse olhar contíguo em que o prazer remanesce embora nenhum comece o feito, a ponderável mentira que nos chega nada serve à sucção de lava-pés a que estamos inscritos, conquanto mesmo iguais perdemo-los de vista, uma perda no que se segue. Pedúnculos afundam lama, esta que todos devorámos no trilho. Indicador e anelas afunda-se pouco mais no salmão, os impulsos eléctricos fritam-me o cérebro, ‘E a névoa, o que é?’. Braçadas e indagas resumem o fulgor sofrido de ambos dois, chupados e frios de qualquer sangue embora carnudos, agrimónias para quando mais uma vez quiserem chorar pelo horror. Pêlos reúnem-se em trinchas roxas, unhas deixam-se cotejar em fúrias, mansas perdições que levam o saber, reflectindo na pérola: o simples afrouxar acaba no retalhar.

Verdes Anos

2009-10-10T23:14:00.003+01:00

Aprendi a cantar debaixo de água, num sufoco ou outro afogo e esqueço me, no fundo da podridão, não retorcerei. Aguadas de tinta-da-china vão me demarcando o passo. Dúbios parvos olhos, esses que seguem o calor humano. Atravessa-me um mastro o estômago, desenrolam-se os noves metros do mais encardido e puro que crio, num clemente carácter curvilíneo.

Contraindo cotovelos e caindo, respiro o folgo, um redobro e um impasse estático e contorcido. Divergido o desejo, é-me incompreensível entender o rasgo de tantas verdades, a insolência da alforria e os nós. O peso de laçadas e entrecortes de atalhos numa cola acinzentada, sangue pisado entre suscitações e no qual me desfaço. Não me é possível na surdez do saber e da satisfação porque só assim o faria mais cedo. Descontentamento ao efeito de quem me segue os estuques, porquanto só anteriormente teria tido vaga a consciência. Derreti já a penhora e deixei-me consistir na vergonha que quero compor, para que jamais contemple.

O que eu danço, os esticar e distender, provando a torção e dor do sabor acostumado ao voar, é aborto. De outra forma não mo seria possível reescreve-lo assim. Não era outro o motivo que me levava a deixar remoinhar, destilar e sobre pedras moles exibir pernas esmurradas. A minha discórdia entre tantos que se deixam galardoar por ideais rematados, simples imaturidade essa de consciência e envolvência. Fixo-me em verbos rebuscados, detalhes descobertos de intuição. Deixo de compreender tanto esbracejar e já só escuto quem remata cordas, peles e madeiras, entre tantos tecidos que me forçam à vergonha saída dos poros, já por si verde demais.

Quimera

2009-10-10T22:31:00.003+01:00

"Nothing of me is original.I am the combined effort of everybody i've ever known"

Não questionei, implementei-o. Seria catástrofe se questionasse, pois então não tinha raciocínios por muito que oblíquos? Era dúbia e inocente, deixava-se tocar e não mais cedo do que ceava. Alimento físico para a concepção mais gelada e estulta que em si se conserva. Olhava em volta e via abismo, ao que desconhecia e agonizava. Explode em falas rápidas, indescritíveis e imperceptíveis, pintando com rabiscos a fúria, imaginando-se em seguida a flutuar o toque em que se esborracha. Imagino-me a cair da varanda e já só acontece transigência. Continuava a ser heroína pelos jardins fora, a calçada sem pragmática fugia entre pernas, descaindo por vestes novas e rasgadas. Seus lábios penetrados por um ânsia que não se completava, derretiam se pelos ligeiros caminhos, contínuos contumazes. Queria picotar em veludo e cetim, embora o escárnio não concebesse o seu consolo despenteado e sujo, rasgar folhas de papel. Continuo a bater pernas, mãos, braços, orelhas e testas, haja obediência pela insatisfação do pecador. E rezo, mas só pelo seu fim e de línguas brejeiraras que o constringem ; por isso continua. Insiste e não alies a este demais devaneio não é mais que convulsão pela ironia do acaso.

Limbo

2009-10-06T21:17:00.001+01:00

E por isso que não pensava recorrer a editar pensamentos destes na cabeça. Começam bulícios e trompas, recreações ditas por irónicos desempregados. Mas não o aguento, a ternura de os ver vacilar, a contrição de os pensar intervindo como relâmpagos na mente da decepção. O nivelar e determinar a espessura das peças nada me serve, se não encaixarem no entendimento, nada mais é vivo nesta lama que me sucumbe ao fim. Sou ainda colhida por roceiros, as borras de café cultivam um cheiro doce, grave aos olhos e embebido nas narinas, enquanto os alarves ainda tentam ceifar a fome no que escasseia, porque se não é mais do que destruição (embora veja um prometer e um atrair na cara daquele, asas na testa de novo) não impede de festejar, o champanhe já corre mar fora, tornando aurígero o azul. Quer alegrar o que já não vê, se perfeitos e redondos globos, amistosos de uma pobre esfera armilar, brilham ao movimento, a íris parece crescer ao dia. Soalhos a ranger, arranhares, ofusca-se a vista já enevoada, madeiras partem e ouvem-se os seus saltos ao horizonte… Fecham-me os olhos as pálpebras, incapacitam o meu cheirar, deixo de ouvir e é o silencio que me mata. O meu caos é não te estudar, o que nunca andastes, nunca serás mera ilusão fantasiada, que já nem a sonho em flashes. O papel estanca enquanto a surdez aumenta. Aterro.

Lamúrias

2009-10-04T23:26:00.001+01:00

Minúcia

2009-10-04T11:25:00.000+01:00

Mexia-lhe no cabelo dizendo-lhe que lho surripiava a cada percussão. Perguntou dedilhando as palavras se queria mesmo e, contraditoriamente aos habituais continuei a adejar sem olhar para si e menti, gostava unicamente do tanto, não só, ou que nada mais me tinha passado pela cabeça por tanto que já por ali passava sem passarem a ser mais do que meras passagens. Habituais, esses do tremor e olhar, dum qualquer nervo e desprezo, estremeceram pelo medo de mim. ‘O que esperas tu, então aí sentado?’ ‘O horrível exterior e interior exposto em sanguíneas e sépias’. E é isso que também me quero. O único senão é tropeçar no processo que é ser cansado sem correr gente, e porque para nada isto serve deixo a minha assinatura nesta mais pura exigência.

Inoportuna boémia

2009-09-27T11:08:00.004+01:00

Papel vegetal é amarrotado. Ecoava o excitante rebobinar de fita, o rasgar os riscos, os tácteis continuavam, passos redobravam-se e gemiam-me a cabeça. O que pensar pode ser, talvez o insignificante ao invés do eficaz, não é mais que querer fazer algo a que a cabeça não deixa fugir mais. O enroscar numa promessa fingida que não é mais do que um mentira escarrapachada mas assim se quer que o seja, de qualquer forma não nos resta melhor que escorrer pela fechadura consciente, e a amálgama virgem explode numa brisa que já ninguém a sabe acariciar. Um fecho descose-se e remata amiudadamente, ouço passos ignotos que suspirando pelos degraus espiriformes vão. O que é ouvir os timbres da multidão senão o desabafo de toda a incoerência da existência? Assentar com o balanço de dois cristais e permitir-se que há vergonha, um já imposto cepticismo noutros e mediocridade, nada comparados à sensação de venda da consciência no regaço de um outro que não pretende mais que satisfação concupiscente. Não é simples a tortura de ser perseguido por avejões e rajadas, querer também pois não é digno não ser as fugidas relutâncias impostas estupidamente, e quem é a pregar meretriz se o pior também já o condescendeu? Decerto não discursar seria pelo melhor, pela frustração do outro, pela imbecilidade do que bufa calamidades. Continuemos então a seguir pela feliz falaz mediocridade que nos é regida por imaginários credores, engula-mos secos e deixemo-nos estar fendidos, aos cantos caídos, que os tempos idos confeccionam anacrónica esta puta.

7834

2009-09-22T19:38:00.001+01:00

Embarca, é etiquetado por 4 dígitos não mais estéreis que o poder convencional colhido com as suas arcaicas mãos. Se na solidão se encontram enternecidos em esplendor, espojados em sofisticação estão os imóveis, as pernas dos móveis estalam, os braços guincham, e desprendem-se do inchaço nos calcanhares. ‘No fim de contas é a artificialidade barroca que nos compromete a embasbacar’. E, dizendo serem os primeiros pertences, corrompem a lama de seixos deteriorados pela glória. Fugidos do dourado solitário, pobre bronze que não é mais do que simples transgressão pesada, tal qual passos vosso, diziam. Prazenteiros, já algemaram o pensamento perdido hás cascatas, e na bela guerra rendem-se à escravatura. Não sabe a mais do que hortelã, açúcar dos denominados tónicos, inala a terebintina e enlouquece o desarranjo frio entre brechas brilhantes e frescas por onde o calor causa fulgor, e da liberdade de correr por mais ouviam-se as harpas ínfimas. Enquanto aquece mais do que pensa, a escorrer é espalmado contra furos e brechas, violando a quietude e perdendo a salvação. Ele queria-o assim, mas de qualquer forma não o cogitava claramente, apenas lógico num universo de inconsistentes. Haveria sítio mais obtuso a que pertencer?

2009-09-20T22:54:00.000+01:00

Não quero escorrer nem fugir mas faz-me voar daqui mesmo que pegada ao vidro e observando. A facilidade da fuga não é nada mais que ela mesma mas o estorvo é o ego e nem ele o consegue cessar. Manchas de vapor aparecem e possuem me até às caras desconhecidas das quais jamais falarei ou usurparei ou decapitarei algo. Desisto à medido que as forças se vão e volta o pesar da luz, o queimar do álcool balança-me no estômago e repete o que eu renuncio. Os satélites libertam felinos para nós, um festivo e carnal instinto absorve a mente humana, qual a pena de rasgar moles tecidos vermelhos dos quais também ele é consumado senta-se e imagina esse mesmo rasgar deleitoso em mim. De tal a forma que pensava continuar a ser sereno, tornava-se um caos que me assolava as inquietações, moldava botões sensíveis e cobria seixos de cor no gozo de conseguir manter-se fiel, de lhe ser fiel, corrigir o que não se martela. Na sua insegurança vendia maçãs, os rapazes celebravam os 14ºs de mais mil descuidos, excluindo o futuro para um conto eterno e verosímil, uma diáspora de conhecedores, corressem esses ao homicídio do confessor. A sorte é suja e coxeia, a robustez já foge, as vozes acanham-se ao escurecer de outra concepção forte. Portadas fecham-se e a madeira estala de anos lentos, extraviados continuamos o controverso tido pela metade, e já os rapazes são casados.

Espectro

2009-09-16T08:49:00.000+01:00

Talvez por unicamente restar uma esperança de uma calorosa desilusão, e por isso suavas tanto. É que o receio da vitória não é mais que uma utopia, e o verniz estalado calmamente se esconde. O receio da extorsão à vivacidade, tão parca que não a há para qualquer um, e à solução de ser tudo apenas mais uma alucinação de o medo aterrador de colar os pés na terra e deixar-se ouvir, e um mundo desenrolava-se assim que se deixava ouvir, uma incompreensão incontrolável que lhe cortava fôlego, um acento áspero que lhe rasgava a face que observa o fausto que tanto o puxa. A tentativa de uma explicação deixava-o mortiço nesta forma de reminiscência, pelo desdém que um completo ninguém lhe dava de mão beijada. Na impaciência de continuar diferente elevou-se numa multidão negra.

Anil

2009-09-13T12:35:00.007+01:00

Inspiro. A exposição à vergonha de fugir a um passado que espreita o próximo caminho, a divergência de reflexões que no crânio se encontram tatuadas, o fugir a conceitos já escritos anteriormente, o medo de ser reconhecida, a sensação de abrir um feixe de luz de uma entreaberta, penetrar uma nuvem de fumo que arde na planície, combater quem não teme roubar as decisões, as sensações, os medos, indecisões de ser mais um fraco encostado numa parede que divide em dois o planeta. O combater de tudo isso confrontando a indecisão de pertencer a um outro século, o saborear das derrotas ainda presentes, os cheiros que respiro e apodrecem o interior, o toque do saber mais profundo, o conhecer de mais legiões e culturas, o fruto doce de perder, uma vitória ensanguentada, a ocasião de decidir o que de mal molda o espaço e o tempo, abraçar diferentes modos, manusear o arco e escutar. Ouvir os diferentes tons, os vermelhos e amarelos, um quente ambiente para mais um frio não o parecer. Os graves e agudos, desenhar os meios-tons por linhas curvas, e decidir. O reflectir em todo o envolvente e o inexistente, imaginar e criar o que não possuo e ver, ver por outras formas, saborear outras vidas, deixar de ser. Inexistir, morrer por dentro e voltar a voar, deixar o pouso e desenhar um céu roxo, voltar e conseguir caminhar. Não parar, sem nunca sair daqui. Movimentos involuntários que se formam numa dançam contemporânea, deixar-me invadir e não resistir. Retroceder e avançar. Sentir o correr do sangue nas veias. O que eu penso e não digo. Conseguir todos aqueles que não se mostram. O que começa com silêncio e desenvolve uma panóplia de vozes. Saber o fim. A repetição. A repetição de riscos já penetrados no plástico, a repetição do erro, a repetição do ardor, a repetição da contradição e da descoberta. O esquecer do que se escreveu, escrever simplesmente por rascunhar com uma caneta e redesenhar a ténue linha azul que escolhi para mim, demonstro aqui que não é só a confusão, é também o deitar tudo para trás e observar o já feito, deixar de ver para a frente e olhar para cima, tocar o anil com os olhos e expirar.
Porque este invólucro a mais ninguém mói.

Nulo

2009-09-13T12:01:00.001+01:00

Desprezar o tosco abismo que nos escoltou torna-se inexequível, retornando-se há impossibilidade de agir conforme burocratas famintos. Resguarda-se a desonra numa ténue, uma interpretação gasosa que esvoaça ao menor respirar, a tertúlia deixa-se envolver por vapores e vaidades, consentindo com o remorso de um silêncio. Olhares que, sucessivos e dementes, facilmente se encontram na penumbra do solo, estéril protectora dos mortos que nos transporta mais uma vez ao antagónico. Enxergavam do que se podiam tratar por trapos constitucionais, contrariamente ao paleio absorvido pela nuvem de fumo, a mesma legitimada de liberdade. Bahira levanta-se e circunda o ilhéu do qual fizera pactos anteriormente, observando vorazmente o declínio e sentença de brilhantes, ou assim o foram para si. Milhares de seres desenvolviam-se por células unicelulares a seus pés, espezinhados pela âncora da serenidade. Um alaranjado seco entrelaçava-se num incompatível tom esverdeado, e ela movia-se cada vez mais paulatinamente, desenrolando o que fora a pior feita duma plenitude de literaturas imbuídas em si, uma estúpida farsa embora que proveitosa. Eu encontrava-me ali, obstruída pelo sol que se enxergava no cinzento que me conduzia. Seria aqui que a confundia, simplesmente a sensação de extorsão de pensamento, a simplicidade de um encontro de inconveniências e de um riso conceptual, do que fosse fácil de ver, talvez? Alguém de excelente postura arfava, continuando com o pesadelo. Abria me os olhos, já a lentidão se transformara: o vulto de uma aura, apagada como estava eu. Não havia secretismos, o que a confundia, a própria entendida e serva do termo. Uma mais evidente e má resolução extorquíam o entendimento, a plenitude de todas as razões, uma linha de dedução, tornando-a num penedo de base, rasgando réstias de impaciência que só ela criara, violando o verdejante céu num arranjo negro. E quando todos os olhares alçavam o céu numa realística viagem, entendia-se finalmente que o desespero não se pressentia, dado que esquecido não permanecia.

90 º

2009-09-08T11:12:00.005+01:00

… E que brilhassem numa luminosidade tal que cegasse os remanescentes, as sobras sofriam a ignorância de permanecer intactas, durante partidas que caminhassem, garras aos olhos e forças tais, enfraquecidas por um desprezo cingido de eixos ocos, e enganosos olhares fugiam dum borrão ilusionista no qual caminhavam …

Pompas

2009-09-08T00:46:00.002+01:00

Estudava o passeio, enquanto choramingava aos pés, a surpresa já passou, a decepção ainda nem veio. Descia ao articular pensamentos pelas mão que proferiam mediante um eu desprovido, uns vaidosos dissipavam seus leques escarnidos. Diziam-se folhas pela linfa, ainda que escurecendo penas daqueles que as arrancavam sem qualquer propósito satisfeito. Eles- os pavões,- choravam por dentro, hidráulica engrenada de nórdicos, rebentando vasos em manchas rosadas, deixando-se atropelar por intemporais insondados, observadores do mais elevado pico, regidos por um espaço focado no modo da penúria mental, equívoco ancestral que fazia de nós os mais desnudados. Numa elementar unissonância aguentavam-se, alvorando à nudez, deixando mais um fugido ao inimigo... A insipidez da própria lucidez tornava-se uma cavernosa forca. Só os uivos desabrochavam continuamente tímpanos a quem se mantia púbico. Recitavam as folhas o fim de mais um ciclo, despedindo-se pela míngua, interceptada apenas por um.
Único, conservava marca do que fora orgulho e luxúria pela única folha, ressequida por entre lama exposta. Enternecido pelo chapinhar acabaria, por fim, a quadra de um esquecido, um demente proferido génio pela irreverência.

2009-09-01T10:24:00.002+01:00

Tu não queres mas de qualquer forma és regido por um mais certo comandante, um período que te fecha num impasse. E sendo tempo do espaço descendente, formam-se aliados ditadores.

Rugidos

2009-08-31T21:07:00.002+01:00

Percorrias esta armadura em busca de uma congregação de juízos de facto puramente extasiantes de uma bravia cegueira persistente. Accionavam-se mecanismos, e quando rodas roçam no caloroso pêlo, um rugido traduz-se uma solução vaga de realismo. É uma mútua inversão de personalidades em sonetos ensaiados. ‘É aos músicos que devemos as veias.’ Desmanchavam-se girassóis enquanto alguém corava, os sinos abrandavam o ritmo cardíaco, ecos de choros revelavam-se harmonia, fundia-se vento em perfeição de sopro…
‘E que eu nunca fui muito de exultações, também nunca foram muitas as que escoltaram.’

Graves objecções adoeciam a visão, clarões recitavam de madrugada pedidos de atenção. ‘Enquanto fugias para o seu interior, deixando de saborear, era isto que desejava em vão, espaço vazio revelava-se sóbrio de expressividades pomposas numa confusa disposição de candeeiros e tapetes, ao fundo avistava-se uma portinhola de largura adelgaçada e semelhante à própria. Esboçando acres sorrisos, há entretela confrontava o cínico distinto, porém alerta. Zumbindo ânsia exteriormente. E por dentro, a hidráulica despoleta organismos destrutivos no seu vácuo mais ingénuo, no vazio mais faltoso, no mais casmurro. Preces imensas não se despediriam do moinho sem qualquer prejuízo.

Quando por detrás da porta gritam sorrisos pomposos, ele -o inócuo - contrai-se, encontrando-se só preso a uma especiaria total.
‘Quem não perder sentido não encontrará razão’.

2009-08-26T23:58:00.001+01:00

'... Et comme vous le souhaitiez à s'inquiéter et de se concentrer sur votre égocentrisme, l'atomicité de la réunion sur les rares vestiges de cette boîte de rompre rudimentaires, en continuant à publier un ample et fleurie, un peu à l'écart de ce que vous auriez à l'esprit, vous n'étiez pas absorbé. Puis-je avoir convenu de la saisie d'opinions générées par une déclaration inexacte, mais l'effort est pour moi une honte. Pour vous il n'ya pas de folie, concernant les efforts faits, mais vous méritez-vous respecter un stérile et sale, même par un peu d'entretien pour conserver ... '

Apelo

2009-08-26T12:10:00.001+01:00

Queira-te aqui, acolá, tivesses feito um lava-pés a requisitar a asa que se desintegrou tendo-te barrado fronteiras e, tu, sem permissão desses, trespassarias como o fizeste sem fim a meios e simplesmente observarias. E silêncio ecoaria a longos ruídos pelas ruas, não fosse embuste. A tirania do que se dizia chamar rotina traria até nós a salvação do desengano. Enquanto renascias para nós, forasteiros, tratarias mais confusão por canais de fraude que de crença. No que te tornas, e não a essa solução da tua surpresa ora onde te levaria a subestimação, encravam os meus circuitos, empecilhando a harmoniosa instalação recorrente de mais uma e única história talhada a laminados de prata. Embutindo uma sensação inteiramente esculpida em volta do bem-estar, deleite de um quê dos ciclos viciosos eles mesmos apetecíveis. Trocas-te pelas dez árvores supérfluas que aqui colocara e deixas-me fugir. Não tenhas pena quando, exilado, caíres, sem resguardar memórias do quê ou quem, deixando-te ressoar o quanto podes numa nuvem livre e saturada.

Os momentâneos

2009-08-23T19:44:00.000+01:00

Observava o exterior, explorando ínfimos íntimos. Subia a escadaria despindo pretensiosos detalhes, a ganância de espírito assolou-o. Resgatou todos os tratados humanos, encortiçando-os por ataques silenciosos, recorrendo à extorsão dos ânimos póliposos e porosos, despedia esplanadas vastas, abraçando o óxido de hidrogénio, suspirando a aljôfar sublime ante uma intenção superior dita ancestral. Estrangulado por uma realidade debilitante, gritante num sufoco contínuo, respondia com punhados de criação.

E o crânio expande-se por uma compaixão, vício que lhe corre nas veias, adormecida pelas morfinas administradas, enquanto articulando faixas e bálsamos num sátiro ócio. Roçando-se na imaginação, continuava com uma satisfação reeducável, enchendo vasos de cores mastigadas pelo tempo, esmagadas pela fadiga dos seus sucessores.
Farto, chamou-a como cúmplice do cortejo, e numa ênfase teatral escapou-se por si, concretizando-se. Rebentando mais uma artéria, comparecia cada vez menos ao real, substanciando-se numa lufada inócua de cólera. Quanto ao tempo que cessasse, mais se extinguira. Entreviam-se por controvérsias, aliados à simplicidade do caos.

Pensamentos, esses acabam-se presentemente, por desenlaces solitários à medida que a espera pinga.

Polpa

2009-08-18T00:40:00.003+01:00

Deixo-me de pleonasmos floridos. Ego de extravagância paga e escovadíssimo, era mais do que ele, um furibundo, de uma destreza, demência barbitesa. Sentou-se, colaborando com o pensamento rígido. Descia patamares a cobrar pensamentos toscos, ao relacionamento humano alvorava devaneios ansiados, descolava-se duma calçada azulada e ascendia ao fundo da consciência. Decalcava descalços e nus, esmagadas pela lentidão eram as memórias aprazíveis de outros, redesenhadas por alguém que saqueava. Encarnava a frieza mais que loucura bravia. Numa aresta de acções incompreendidas continuava saltaricando.
Sem saber, o presságio nervoso acumulava os lobos occipitais, formando nuvens ilusórias, impressões repentinas de névoas negras sobre ela, não fossem meros distorcidos distúrbios visuais. Passeava-se, enquanto encharcado em adulteração, pensando na redenção já extinta.
Enquanto havia quem espalhasse paleio constitucional, arrastava-se. “Se as pessoas nunca fizessem disparates também nunca se faria nada de inteligente”. Não se abria à entrada, por mera questão de fossos de putrefacção, não tamanho, mas sim orgulho.

‘Mas então, quem se absolveria de ti, ou mim, ora pecaminosos erros que fazem humanos supérfluos sensíveis?’

Ninguém ouvira, dissertando-a enquanto descendia algo ou alguém seu relacionado, quem se temeria não sabia o que esperava. Mas caías pelo fundo duma validade mental, em espiral, embora sério e calmo, temia-la ainda que tudo. Vangloriava-se dado o pensamento próprio olhado sobre si mesmo duma besta colossal, não temível, embora miticamente ríspida. Ruas dele eram invadidas, quisesse ele deglutir. ‘Tenho falado comigo de novo, simples sonho de uma estéril corvina, reencarnemo-nos entre tempos fados, aí susterás a respiração pelo vigoroso baque atrasado, e balbuciarás.’ Resguardado pela retenção da curva de saturação em que se mutava a linha de raciocínio, perdeu-se por pausas longas e circunstanciadas.
O seu cavo era menor, preso por questões informais insensatas de vasculho, quais sobreporão pensamentos vis, numa prostituição mental cedida por monarcas que, entregando-se e negociando mentes, suscitavam: ‘Ora, só não queres crer! A absolvição de um milhão valeria por um hectare.’

Arrostar

2009-08-16T11:10:00.001+01:00

Entendo uma necessidade de tempos silenciosos, quaisquer que sejam como forem qualificados. Não te acolhes de descanso ou compreensão, jamais pacificação, a incansável destreza de fugir e continuar a moer. Sinto uma necessidade que não sigo, tento fechar um cume carnoso exuberante mas o irreal consciente acaba por defecar numa realidade imensa à qual coexistimos e que nos deixa escavar por entre as próprias vértebras cervicais, realmente fomos só nós - as comuns, quem se deixou afogar em mares de agonias. As sirenes inflamam a clóclea, impendendo-nos do pensamento que nos aflige. Agora que o descanso se torna casto, vou fugir de ti e deixar-te defrontar.

“…your heart beating thrum-pum-pum-pum…”

Clepsidra

2009-07-25T00:46:00.001+01:00

Houve o taxista, a ucraniana, a ajudante de bordo, Alguém de cor. ‘desnascer de fora para dentro foram um simples erro’. Retornar aos rebordos de uma veracidade onde a mesma se incluía segundo a última. Oh, mas nas suas folhas se aninhavam e colhiam, natas pousavam mansamente entre o seu contorno e síntese, a demência corria ao invés do Tejo, embevecida por manhas de razões prescritas por ditadores e pescadores…

Há uma observadora escoltada por silhuetas. Os tachos, os talheres, prata, as vista alegre, copos de pé, vias para a rua acompanhando ingenuidade altruístas aos demais e algo joviais, escapas-me pelas paredes evaporando o tempo em oxigénio, frisando o pedido de submissão e vejo-me, resguardando-me a mim, costas volvidas. Já no solstício invernal… E já perdi sentido…. Idolatro as criaturas etéreas que me sobrevoam, articulando-se em prosa. Enrugado de tanta humidade, toca respirações descompassadas, parecendo vagarosamente…

Outrora houveram-nos, escassa sensação dum futuro existir, enquanto o relógio corria. Sem a limpeza do profissionalismo, a intuição incandesce exibindo-se irrealizável. ‘avoca a feição do teu ser’, disse, irrefragável acórdão de um boémio. Num suprimo à importância de pobreza, pouco servia o estímulo duma placa afixada na mesma parede guarnecedora, dita ancestral:” Clepsidra, relógio de água usado na Antiguidade, que media o tempo pela quantidade de água que se escoava de um vaso, De Klepsýdra, «relógio de água», pelo latim Clepsydra”.

Existirão mais do que simples transformantes, maquinadores da impressão e da sonância, contar-nos-ão esta constante fábula sem estima.

Desaparecimento temporal

2009-07-20T10:53:00.003+01:00

Esqueço-me do que é correr sem dissipar, fugir penetrando o mais sórdido esquecimento, esbarrando em afogadiços, em sensatos superadores. ‘Furamos pelas mentes, avance…’, retribuindo agnosias de quem já pressentiu e reviu como se simples forjadores. Enquanto roem invadido, estacamos presentes noutro comportamento. Enquanto ruçam, ouvem-se chiarem e jugulamos, inutilizando-nos. Em condições anaeróbicas pouco falta para quietação, aberto à crepitante sensação, entrado a perturbação…

“Desta memória eu quereria dizer… mas ficou tão longe, mal relembro os seus olhos… eram, suponho, azuis… diz assim o poeta grego… e acertava em cheio… escreveu poemas sobre a voz e afinal perdeu-a…”

Desvanece-se o temporal espaço vero, e reencontram-se na confusão da angústia do relembrar, fundidos à primeira vista sem desacordos. A insuficiência alastra, estremecendo de braços aberto, ocupando a frustração de redenção compassiva criada num solfejo de sopros, abraçando a exactidão de sentimentos arrojados por uma possibilidade escassamente instrutiva a olhos beatos, e o preconceito de não ser última a dose…

Hipopotomonstrosesquipedaliofobia

2009-07-18T13:53:00.003+01:00

Hoje danço, amanhã reponho.

Reforma

2009-07-15T23:25:00.001+01:00

Tacteei e hiper-ventilei, murmúrios envolventes a um ambiente de força colossal, ‘…a foz já é um fim e não tem onde ir nascer…’, seguindo instintivamente para um quarteto de violas, embalado em tecidos sedosos de lycra amachucados por leveza. Consequentemente num obséquio à rectilínea vontade, consumindo-me ao encontro de abismos, enquanto escorria num pensamento nérveo, sacudida de um impregnado de sentidos eufóricos, flamantes por estímulos, enquanto piso a sombra, já tacteei e não há que esperar, apesar de murmúrios que mortifiquem cobiçando o retaliado por pés e mãos, repudiando articulações desenhadas a luz. E quem quiser esmurrar o pressentimento, pregue, pregue a mais uma chance. Pedi que me corresse, sem haver quem assobia-se, quem condena-se o torcido tropeço, a dobrada do riacho e a sede de aparecer.Como é crer sem saber, quanto mais soletrar …

“Só há duas mulheres em todo o mundo: uma já morreu a outra está para nascer”

Ignis Fatuus

2009-07-03T10:13:00.001+01:00

Dançam-se as incoerências, como que levitando numa inócua inexistência, um sôfrego de mentes desinibidas outrora ambiciosas, simplesmente ruidosas. Saqueada mais uma, única moeda de desassossego, e continuam a implantar-se à chagada de alvoradas. Só narração, sem respostas claras às gemas daquele que faz dourar o seu caixão e sem querer tropeça na razão. E se querem caminhar terão de se levar. “Com tantas guerras que travei, já não sei fazer as pazes”. Não delonga a dilatar, mentes a grifos sem saber no que tornar, e o vermelhão incandesce.

Dedo a mão, rouba que o faz e desenvolve o cansaço, abraçado a gumes afunilados, envolto em vinhos cozidos pela aspereza arrogante. Tachos e galheteiros, metais incandescentes nas suas frivolidades, gumes arremessados à incontinência do medo, madeiras farpadas ao depurante impulso, paredes raivosas embebidas na sua cólera, e ganhava a coragem. E de pesado aporto marchava mais um, uns quantos mais tarde. Embevecia-se à beleza incógnita à genialidade, terminante nos calcanhares, arranhando. Pegou em si, lutando uma vez mais, abalando-se.

Quilómetros, metros, milhas, pés, de que serviam quando não há confins. As rochas fundem-se em metalizados, entrelaçando ondas, rebolando entre iras.

Mais do que vaga sensação de memórias, um leve adocicado circulava e anseios descobria, por mal duma pobre teima.

Ouço, e esqueço. Observo, e recordo. Faço, e entendo.

2009-07-01T22:57:00.004+01:00

"I’m not interested in how people move; I’m interested in what makes them move."

Pina Bausch. 1946/2009

Réplica

2009-06-28T10:32:00.004+01:00

Um dois três macaquinho-do-chinês. Parei num extâse carismático absurdamente insípido, comprimindo, recaindo.Fixo-me na vasilha de gargalho longo sobreposto a volumes, valorizando o alaranjado. E ser o que é pensar consumindo-me sem translação, decorrendo num espaço rectilíneo cíclico intemporal, congestionado por proposições blasfemas ora simples ruidosas, sem adoptar o que se crê próprio. Tomo o folhado, encontrando esferas por encontrar conquanto sofrido testemunho, forçando coutos a recriarem o que antes folgou. Não creio que perca fio, simplesmente forço o natural pela calma interior, atrofiando. “Mas o teu gosto por mandar, ai o teu tom cruel…”, reescrevendo a épica conjuntura do que poderia ser romancista, reunificando-se num algo cubista. Dançando olhares num espectro de luz, acabo fixando-me em feixes e auroras, e libertinos começam …
Fixo-me na vasilha de gargalho longo. Rebusco e tento recolocar, saturação que marca sons, define. De mente embaciada refresca, e querê-la por simples bem residir, impeça respirar de longe por dentro. De desdém, emposso-me detectando a canela, e mais uma única vez aspiro. Reformo-me duma mente viajante, ora teatral ou por outro veio agnóstico recíproco, elevando-me à busca. Bis.

Rotina

2009-06-22T10:52:00.003+01:00

Quebra-se uma bolha suavemente, deixando-se pairar na mente de quem parou. «Arranha um bocadinho, só um pouco …». Enquanto a pirotecnia se desvanecia, esqueciam-se caras marcadas por pastéis, embora um hoje imparcial, mas exequível. Desabrochassem laranjas de alforrecas, arganazes tormentosos por uma qualquer analogia a embriaguezes, fortalecem barreiras do habitual ditado por mestres. “The flesh we tear, so innocent of memory”, como se a percepção fosse menos que um martírio ao ego e concepção, prevalece a comensura da realidade exorbitante. Deixados seguir por olhares, alienando a resposta, despejados de provérbios. Como se de um globo se tratasse, é louvado o analfabetismo desta vulgaridade. Não estivesse ela já embebida na dissipação suprema, faria diferença. Mas essa, quem reflecte, já a teria trespassado …

Universe, I know you.

Oleg Vadim

2009-06-15T17:37:00.001+01:00

Todo ele é meticulosas fibras e células, empobrecido. Um qualquer alvo seu mais perturbador que esplêndido, embora caminhe. Paradigma de paciência enraivecida, depois de tanto. Viam-no qualidade, ele sentia-o horror. Depois de consumir e debilitar quem julgava simples sequências de palavras, reabastece-se com uma reflexão promissora, sistémica ao totalitarismo e vanguardismo. Criava drapejados imensos de sintéticos que jamais alguém entenderia no seu total, o próprio perder-se ia serodiamente. Extasiava-se a ler ainda que moderadas doses, embevecia-se rabiscando teses inúmeras, consonante mente egocêntricas. Media-se longitudinalmente burlesco, castos pêlos cobriam o queixo dum apático revolucionado. Embora caminhe, reenfocava-se nos pormenores simbólicos desaproveitados social e mentalmente. Detestáveis continuam implementando flores no tenro ríspido, adjacente às filosofias metáforas emblemáticas. Metáforas, translações, figuras e funções… Irrequieto saltitava depreciando-se lebre à vida, voando até movimentações soviéticas.

Saboreava tal reconhecimento meu, do que fosse vagabundo bem vestido, farto alienado? Fatídico apreciador sim, houvesse-los mais que criticadores do simples proveitoso, paladar não dos impostos, dos criadores ou simples observadores natos.

Rugia agora palavreados provindos de eslavos, sortido do alfabeto cirílico, reconhecido de quais curtos fandangos. Chegava-se às portas majestosas, lacrimejando desabafos pobres, a mim que distanciava-se 10 jardas e sofria e engolia. Coabitava existencialmente com humanos, não o era, oscilando bruscamente, reflectindo e sordidamente argumentando na para breve simplicidade. E estupefacto incandesce-se por formigueiros, embora mão direita apalpe o escrito na escura pedra do que seria no direito (não hirto) dele, um palacete. Algo materializava enquanto descobria o Braille inconsequente do cirílico. Persistindo aos infindos segundos, lacrimejou, refastelou-se à parede britada …

Sobre vívida visão de sombras, viera buscá-lo, repentina, por um guardanapo: оно было бы больше чем часть хлеба вызванная для голода, который принес мне дом (seria mais que um pedaço de pão invocado pela fome, quem me trouxesse a casa).

Milvina

2009-06-08T20:39:00.004+01:00

Faria ser mais do que existir, coexistir ora subsistir à queima. Era pessoa de uma figura só. Planeava censura de quem rouba mó, omitir eléctrica. Bole o que fingia pensar ora mensurar aquém conviesse. Suspirava hidrofobia aspirando dedos, relembrava nefasta ventura. Desdenhava o chão enquanto encobria a postura, permanecendo apagado. Ramificando-se no que se segura a veia s e respira borbulhando e fervendo, se alguém quiseste ter. Era crítica, sem te ensinar o esmero da mais pura natureza. Senão cairias na curvilínea enferma descadadaria, encaracolando caminhos. ‘The critic has to educate the public; the artist has to educate the critic’.

Reexaminavas enquanto divagavas na mais pura calma, indomável a si, adequado à ceita. Imaginavas reconquistar infectado por ti só de duplo empano, traqueia engarrafada pela ânsia talhante. Coberta de pomes caia no desengano e acabava por cometer-se. Escondia-se nesse mirar restituído ao coberto ossífero, palpitantes globos oculares.'Fosse só ruído'...

Saía assim, trespassante mesmo transparente mordomo, frágil isento feto, empobrecido à manifestação mórbida penosa, embebida mediante tubérculos ora sebos. ‘Dissente-se, conservador’.Quiséssemos recriar uma evolução e anteparar impressões, escorremos tinto anteplano alheio, Volta.

Alegoria Simpósio

2009-06-05T19:56:00.001+01:00

Denotada calceta, afunila o gume da praceta inerente à realidade, fosse útil pensamento subliminal encapsulado. Desmancha a torna em recíproca e contorciona-se sinuosa. Dilacero singularmente inerte à inércia convidativa. Reescrevo perdendo cabelos entrelaçados descortinei vertigem, ensurdecedores movimentos suportam Rubicão de fluidos, supridos ao gás. Expedem-se vapores embebidos na essência, pensamento cedência. Re, re, re, entranham-se mais três, espezinhando quem repouse no arbítrio, rasga a graduação fosse consoe quente, hesitantes disjuntos reflexos exorbitantes. Louve à malfadaria mais profana quais religiosas que se passeiem. Herético inexistente, arruína cônscio, impresso a gelatina e brometo de prata.

Prunum, Cerasus.

2009-05-26T21:33:00.000+01:00

Denotada calceta, afunila o gume da praceta inerente à realidade, fosse útil pensamento subliminal encapsulado. Desmancha a torna em recíproca crueldade, fugaz densidade e demente prazer sem declarar contacto, maldizendo seiva corrente, percussão.
Doenças infames, não beirados à flor da pele sem quede rasto, piedosa fome de sede. Depenados a si mesmo, ode à mente suicida de quem estica ao céu menos, podre calafete. E, desde logo, os mia fortes largam, fosse voar assim espirituosa unicamente o possibilita no nivelado fermento, ora emaranhada vacila as frontes húmidas, deixando-se conformar.
Auge de sua plenitude, despe nó opulento. Avium, Cerasus, Serrulata, esgrimidas à aristocrata respiração contida vociferam em arremessa, a quem rouba ora a quem pede ora a quem aproveita sentidamente; Enganadores de quem pouco sofre, somos aqueles ímpares de quem fugis e a quem viveis.

Intruja

2009-05-14T17:45:00.001+01:00

E as muletas já não chegam ao ser, de quem morre vividamente ao sabor da falésia. O mostrengo constrinjo ainda espera, prazenteiro, carícias de beliscões creia quem parta sem cair. “E eu só sei que não me importei desde que a deixei e assim fiquei”.

A desonra rasteja à dor-de-cotovelo que dissipa sorte e tu jamais remessas daqui. Veias rebentam, outorgou para causar disto passatempo, e pressas ao fim da semana que entorna cimento, resumindo à saciedade de vida desengano mal enforcado, meros restos ao pensamento que volve o eixo. Desates mais uma vez esse teu ruivo ónus cego, génio bácoro impaciente penetra a mente e revolves à idade da pedra.

Kulm

2009-05-10T12:33:00.002+01:00

Fossem culicídeos quem respira este ser vão, fosse cultura ora um culminar decerto.Cuculídeos cumulados rompessem as cucharras afinidades ao canto de um só, conjuntamente suprema. Olhados ao cume, e consintam-se eles e nós, à cedilha arremessa a cega mente de cair cedo ao que cuí afugenta o ciúme. E juntam-se os clavicórdios e cavicórneos aquém cornos já foram oferecidos sem equívoco à malícia dita, arqueiem-se peles extintas e forme-se fugaz a competência. Carentes de cabeça abundantes cefalóides reescrevem a comunhão dos ciciosos. Venham as ciconiídeos e ciclopes trovar o cântico da prosa do cêntuplo menor da compreensão, e gerem assim a excitação descomunal.

Mimi

2009-05-07T23:21:00.003+01:00

Transparecias num feixe de luz modelado em laivos de calçadas, reluzentes aos traços pitorescos nesse memorável êxtase estático. Esquadrinhasses boatos contemporâneos à epidemia, contemplando a crosta negra formada em estigmas morosas. Num canto esvoaça o rinoceronte, revolves uma vez mais o canudo. Angústia corrente extingue-se na traqueia, nós de marinheiro. Subisse cólera até ao último ramo, palpitante intermitente afogo à tua sabedoria, seguido à ensurdecedora riqueza de silêncio, esmorecesses ao ouvir o pingar. Gemido, gritado, grunhido, urrado, gesticulado importunado ao ouvinte…
Fosses assim, quem me sussurra a severa carência de resmungos sólidos, expressões solta que prescreveste não comesse eu da tua mão, santa e cobre. Já afadigaste marés ao ser ditosa vítima. Sugas o suspiro de balão, mirtilo resfolegado ao tronco deste meu ignaro. Ao puro consenso intragável de quem quis seu dotado, tímpano lancinante à dor fremente desses urros. Houvesse quem te ouvisse sem cair, o que agora brande. Assim quiseste, apelando a insânia de dois, repetisse outrora vezes e reciprocidades.

E agora quem sai, agarra a, sentida de baixo para dentro à diagonal do caule. Ativéssemos sido átomos, não haveria que dizer a quem querer resultar deste seio, ficasse em fátuo e exonerar-se.

Cortiço

2009-05-02T19:27:00.000+01:00

Recolhes os restos, evocando aos astros, honrando que desejou ter algum dia, tocar ao expelir desejo do que sente usufruir mas não conterem si, essência do mugido dos altos. Deixemo-nos ficar pelo nono, fossem quatro quem nos marca. Desacatos da criação ao toque, morte ao suspiro, impossibilidade conhecida à vulgaridade rara, quiçá nobre severa, austera e inflexível, um corrimento que nos deixam compassivos ao compasso confrangido da confiança. Falange apetecível marcada pelo roxo vexado ao ducto - caminha encarcerado em si mesmo. Sem erudição o cobiçar criavas o fecundo duma era, to que vegetal negligenciado. Descongestionas esta veia ao que o saber desvanece num fluido branco carbonizado. Agarra-se a raiz e tosses a brisa que nos acompanha no túnel, suor a café. Revives, suspiro contraste da visão e deixo de mirar. O Homem chega, não digira tal. Que se cria no esmorecer do combate, fibra furiosa penetrante ao sabes e o marfim bate. Quem queria camuflar, sorria em sim de mente fechada. Escorre pelo veludo e o marfim bate. Esvaziou-se em ar apimentado, atenuando quem cheira, torna o glúten em formas incorpóreas.
Cria o toque de raspar a fisionomia, muta dor em harmonia. E Reescrevo-o e consinto, o marfim estaca .

Ciano

2009-04-26T12:43:00.000+01:00

Sente eufemismo à flor da membrana, casca, couro de poros pútridos penetrados, verniz branco rasante ao chão esfacela. Casto ovo fora inteiro, havia vida em vínculos interiores remissos ao organismo. Danças sem chão, asas atacadoras, arremessas do vestido atenuando ao astro-rei, coimas de subsistência. ‘A luta pela submissão não é a mesma a todos, uns lutam na clandestinidade, outros morrem nas ruas’. O Cobre rompe e a elasticidade desvaira...

Cláusulas de calma, pensos d’ arcobotantes aos pináculos da consistência, transparência da realidade, incrustam à fealdade resignada dos observadores de quem lê o fado dos escravos, promissores da reacção - fossem gumes do canivete, encobrissem a espera - máscula primavera, ressente o mascar de dor que se faz soar pelo silêncio, é de fora que floresces, sua casca índigo esquadrinha pelo morrer de si por si, infantil penitência.

É assim que o planeias, U apenas ao cerúleo imputável que desço.

Ensaio ao enosprezo

2009-04-18T17:52:00.005+01:00

E escrevo, ditando o decreto de quem quis saber, quis fazer, pretensão desacumulada duma mente negra. Escrava ao obrigado, preconceito de quem quis ser, assim, terna, potência anterior à sua. Quem fosses que reformulou a bomba do desejo, ao desconhecimento dos pontos, à bravura e desentendimento do desdém, desmazelo. Enredo como que poeticamente enternecido à tragédia não honestidade. Assim remexe a mistificada criação do puro invisível imaginário imortal. Mais do mesmo, redescobre linhas com sigmas dogmas tais, e assim paro para aspirar. Ente volátil.

"Who is uncle Tom?
You are."